Tempo, Pensamentos e Dedos - 1

Um novo blog

2007-09-09T14:35:00.000-03:00

8 de maio de 2006.

Minha amiga Sandra indicou e eu fui. Após o fato de não ter mais espaço por aqui para postar imagens, vai aí o novo endereço: tempopensamentosededos.blogspot.com
Um beijo a todos!

P.S. Acaba aqui o "transporte" de todo o meu primeiro blog, editado no provedor Click 21, para o Blogger. Eu até que gostava de lá, mas para ficar com todo o meu conteúdo em um só lugar, está aí. Aqui, este, e o "Tempo 2", que continua.
Abraço!

Memória olfativa

2007-09-09T14:31:00.000-03:00

5 de maio de 2006.

Este negócio chamado memória olfativa é bastante interessante. Um perfume pode ser delicioso mas se esteve presente em algum fato ruim já se torna desagradável.

O perfume que gosto de usar, por exemplo, me faz lembrar de Paris, Cannes e Londres. Foi na minha viagem para lá que ganhei um frasco e só deixei de usar depois quando o dinheiro era curto para fazer a reposição. Mas traz lembranças agradáveis, de um povo diferente, de um clima gelado, de uma beleza arquitetônica que por aqui pouco se vê, de restaurantes micros e macros com excelente comida, de diversão fora do trabalho.Visitei hoje uma pessoa e quando saí estava com um perfume na mão. É, algumas pessoas que a gente cumprimenta deixam um frescor na nossa mão. E este é daqueles agradáveis, deliciosos, e que puxam a memória. Já estive com alguma mulher que usava este perfume. Não sei qual é, não sei mais quando foi, mas tenho certeza de que foi algum momento bom. É difícil errar. Fiquei até tentando me lembrar quem, quando e onde. Mas já não interessa. Vale é que foi muito bom. E lembrar, mesmo não lembrando, é uma delícia comparável à própria fragrância.

Dia do Índio

2007-09-09T14:30:00.001-03:00

19 de abril de 2006.

Tinha que ser mesmo o Dia do Índio.Terei que encerrar este blog e começar outro. E agora parece que é sério. Não há mais espaço para figuras. O blog não aceita "uploads". Alguém quer sugerir algum outro provedor para o "Tempo...2"? Ou será que devo continuar por aqui, no Click 21?

Humpf!

...

Tio Edmundo

2007-09-09T14:25:00.001-03:00

19 de abril de 2006.

Edmundo: meu tio, um dos irmãos de meu pai, advogado. Filhos: Patrícia, Marcelo e Karla. As duas, por sinal, são minhas únicas primas. Com minha irmã, são três, apenas três mulheres em meio a muitos outros primos. É, família praticamente só de homens.
Certo dia meu pai me contou que o Edmundo estava se separando da Selma. Este certo dia não foi há muito tempo atrás. Apenas há uns poucos anos. Meu pai chamou o Marcelo, o único filho homem do irmão.
- Marcelo, você precisa, neste momento, apoiar a sua mãe. Seu pai é advogado, influente, conhece muita gente e muitos outros advogados em Juiz de Fora e pode deixá-la em situação ruim nesta separação.
Quando ele me contou, nada falei. Apenas pensei que embora aparentemente contra seu próprio irmão, ele estava certo em preocupar-se com a cunhada de tantos anos. Situação interessante. Decisão talvez difícil. Talvez mais difícil fosse dizer aquelas palavras ao Marcelo.
...
Dois mil e seis. O Edmundo me ligou no meu aniversário, como em todos os anos. Parabenizou-me e disse que a "não me lembro o nome" estava também me mandando um abraço. Explicou que era sua nova companheira.
- Você sabe que eu me casei de novo, né?
Fiquei sem saber, a princípio, o que responder, mas logo arrisquei:
- Que você se separou eu sei, mas que casou... Não me lembro, acho que não sei.
- Mas seu pai até veio em meu casamento...
- Ah, é verdade - menti - Eu é que estou louco.
...
Dizem que todas as pessoas sonham diariamente. Eu sempre pensei que isto não acontece comigo porque nunca me lembro de ter sonhado. São raras as vezes. Mas esta noite sonhei. Meu pai me ligou e contou:
- O Edmundo foi assassinado. Um tiro a queima-roupa.
Não sei porque tive este sonho. Mas tive. O que será que significa? Também não liguei para o Edmundo. Talvez nem o faça.

Dia de sorte

2007-09-09T14:18:00.000-03:00

16 de abril de 2006.

Apenas para registrar: treze de abril de dois mil e seis. Dia de sorte. Quinze a dois, trinta e três, quatro mil.

Um dia tinha que chegar.

Dono de farmácia

2007-09-09T14:13:00.000-03:00

12 de abril de 2006.

Quando pensei neste título, percebi que tenho uma história a mais do que a que eu contaria. Então, vamos lá!

A primeira

Conversa vai, conversa vem, minha mãe confundiu farmacêutico com dono de farmácia. Meu pai já foi logo corrigindo:

- Ele não é farmacêutico, é dono de farmácia! É diferente!

- É, dono de farmácia até eu posso ser - completei.

- É, você poderia ser mesmo... - disse meu pai - A Rose sempre pergunta de você.

- O quê?

- É, a Rose até hoje pergunta de você.

- Fala que era apaixonada por você - emendou minha mãe.

- Pergunta sempre?

- Sim, sempre.

- E eu nunca dei bola para ela.

- É, ela diz isto também até hoje... - completou meu pai - Você, hoje, poderia ser dono de farmácia.
A Roseli é filha de dono de farmácia. Uma japonesa linda, meiga, sensual, delicada, feminina. Detalhe: meu pai nunca havia brincado comigo a respeito do assunto mulher.

A segunda

Eu estava passando alguns dias de férias em João Pessoa, capital do Estado da Paraíba. O fato de ser uma capital é importante. Torna a história mais absurda.

Bem, precisava de um medicamento e a coisa tinha que ser urgente. Saí em busca de uma farmácia. Após alguns quarteirões, achei finalmente. Entrei. Atrás do balcão, dois homens. Já que um deles atendia a outro cliente, dirigi-me ao segundo:

- Por favor, o senhor tem "xxx" (nome do remédio).

- Sim. Aguarde só um momento que o rapaz ali virá lhe atender. Eu sou o dono da farmácia.

Fiquei paralisado, tentando entender o que significava aquilo. Eu estava entendendo certo? Porque o homem era o dono, não podia me atender? Aguardei um pouco e outro rapaz me atendeu. Saí com cara de bunda, com cara de quem não acredita no que acabou de presenciar. Um absurdo. E é um conceito que lá nos interiores do Brasil até poderia ainda existir. Erradamente, mas poderia. Mas ainda por cima numa capital? Achei maluco. Que dono de farmácia era aquele?

Aniversário

2007-09-09T14:08:00.000-03:00

10 de abril de 2006.

Mais um ano completado. Saio dos chamados "inta". Não sei se existe algum sentimento diferente. O dia é igual. Talvez, pela mudança, haja apenas uma linha imaginária que até pode ser determinada como início de um novo tempo. Sei lá. Apenas desejo ser feliz, encontrar alegria nos meus dias, ter amigos. É muito bom ter um amor que também lhe ama. É muito bom ter carinho. É muito bom ter uma casinha, um canto que é seu. É muito bom lembrar momentos, pessoas, conquistas. É muito bom entender-se experiente em tantas coisas e tão aprendiz em tantas outras. É bom saber que ainda há muito caminho a percorrer. E mesmo que não haja, que o aprende e ensina continuará até o fim. É bom sorrir. É bom chorar. É bom viver e é preciso aprender a viver com intensidade cada instante. Nem sempre a gente se lembra disto.

Não sei o que escrever, mas também é muito bom saber escrever. É bom ter idéias, imaginação, criatividade, sonhos, memórias. E é bom registrar, deixar guardado em algum canto. No futuro será bom também relembrar.

Obrigado, Deus, por mais um tempo.

O bruxo e a pizza

2007-09-09T14:05:00.000-03:00

3 de abril de 2006.

Amigo meu dividia as pessoas em dois grupos: os bruxos e os vampiros. Cada um tinha algumas características que não sei bem dizer quais são. Ele, por exemplo, definia-se como vampiro. Dizia-se capaz de sugar energia de pessoas em uma mesa de negociação e, com isto, levar vantagem em qualquer negócio.

Em minha única viagem ao exterior, a trabalho por sinal, experimentei algo completamente diferente. Estávamos em três homens e chegamos em Paris. Mesmo depois de umas doze horas de vôo e de bundas quadradas, chegamos ao hotel e, depois de acomodados, a fome nos levou para a rua. Ninguém sabia falar francês. Depois de uma caminhada sem rumo, de vermos algumas opções, resolvemos entrar num Pizza Hut. Ficaria mais fácil. Seria apenas olhar o cardápio, reconhecer algo que no Brasil também era comum, apontar, esperar e pagar. Usar o inglês nem pensar. Os franceses odeiam.

Saciados, levamos a sobra de pizza para o hotel. Ao entrarmos no quarto, um dos amigos já foi abrindo a janela. Estava próximo de dois graus a temperatura e foi rápido o grito:

- Ô, você tá louco? Maior frio! Feche isto aí!

- Espere! Só vou deixar a pizza aqui fora.

Nada entendi. Depois ele explicou que havia aprendido aquilo nos Estados Unidos, onde vivera por três anos. Pediu que esperássemos para ver.

Saímos novamente para a rua após um whisky cowboy. Era apenas para esquentar.

Quando voltamos, madrugada quase dia, a fome já reclamava de novo. O amigo foi rápido para pegar a pizza.

- Agora comam!

Que delícia! Pizza Hut quase congelada.

Bem, o que isto tem de relação com bruxo? Pois é. Aquele amigo lá do primeiro parágrafo dizia que o vampiro gosta de comer quente e o bruxo, frio. Eu sempre gostei de comida fria. Nada de coisas pelando ou com aquela fumacinha de que acabou de sair do fogo.

Bruxo, eu? Cada um pensa o que quiser. Sei apenas que a pizza Hut geladaça é uma memória maravilhosa.

Cabeças de bagre

2007-09-09T14:04:00.001-03:00

3 de abril de 2006.

Eu gosto muito de futebol, sem ser fanático. Gosto de assistir a um bom jogo, a jogadas bem feitas, a atuação de jogadores inteligentes e que têm o domínio e a arte da matéria.

Jogo como o de ontem, porém, entre o que a imprensa chama hoje de "time B" do Corínthians e a Ponte Preta, que desgosto! É só cabeça de bagre. Pior: matérias na Internet hoje dizem que o técnico deve ter ficado satisfeito. Vai mal o negócio.

...

Sônia Braga

2007-09-09T13:58:00.000-03:00

31 de março de 2006.

Eu era ainda muito novinho. A impressão que tenho hoje é de que lá naqueles tempos pouquíssimas pessoas iam ao cinema assistir a um filme nacional. Talvez tivessem má fama. Ou má produção ou excesso de palavrões, nudez, sei lá. Quem ia assistir ou não comentava ou pouco comentava com apenas poucas pessoas. É a minha impressão.

Naqueles tempos eu ouvia falar de Sônia Braga. Muitos comentaram sobre a cena de Gabriela em que ela sobe numa árvore. Penso que os homens lá de baixo e os da frente da telinha ficaram loucos. Era uma abundância de bunda. Depois veio "Dona Flor e seus dois maridos" e "A Dama do Lotação". A cena de Gabriela, hoje fui ver, foi ao ar no ano de 1975. Eu realmente não tinha meus dez anos e muito menos tinha malícia. Malícia zero.

Ontem o Canal Brasil estava exibindo "A Dama do Lotação". Parei por um tempo por ali. A Dama só podia ter fogo ali no meio das pernas. Aí entendi. Somente trinta anos depois é que entendi porque a Sônia era tão comentada. Diz-se que Sônia Braga era tida, na época, como o protótipo da mulher brasileira, e que encaixou-se muito bem nos papéis das obras de Jorge Amado.

"A novela Gabriela fixou-se para sempre no imaginário popular com a história da morena sestrosa, sensual, que leva à loucura o árabe Nacib (intepretado pelo também inesquecível Armando Bogus). As histórias de Gabriela e Dona Flor se incorporaram, pode-se dizer, à maneira como os brasileiros olham o mundo e a si mesmos. Em Dona Flor, Jorge fala da oscilação da alma feminina entre a segurança e a aventura. Flor fica entre o estróina Vadinho e o sério Teobaldo, o farmacêutico. Um é jogador, cachaceiro, mulherengo - e bom de cama. Outro é sincero, tedioso, seguro e comedido. Se complementam. E a solução, sobrenatural, pois Vadinho volta do além, satisfaz Flor em sua dupla exigência. Gabriela segue outra vertente da alma feminina. Ela não pode ser de um homem só e o erro de Nacib é tentar aprisioná-la. Mas ninguém aprisiona o vento, e Gabriela terá de ser amada como é, solta, livre, independente. À sua maneira, ela é uma mulher forte, como Flor." (Parágrafos transcritos daqui. O endereço existia, mas, de qualquer forma, a fonte é a Internet e alguém).

É, só agora em 2006 conheci a Sônia Braga. Que coisa!

Scrap padrão

2007-09-09T13:55:00.001-03:00

24 de março de 2006.

Eu mal entro no Orkut. No começo achei bom, encontrei pessoas com quem convivi há mais de vinte anos, pessoas de agora, dos últimos anos, coisa e tal. Descobrir comunidades para todos os gostos, manias, sentimentos... Tudo era bom. Depois me encheu. Parece que a coisa se tornou apenas um livro de recados e a maioria deles com coisas sem sentido ou sem importância. Larguei. Não completamente, mas larguei. Passei a acessar uma vez por semana, às vezes nem isto.

Ontem resolvi procurar novos amigos. Fiquei pensando que os blogueiros são meus novos amigos. É, afinal, fazem parte de minha vida diária. Revelam coisas, pensamentos, humor, opiniões, cultura e talvez muito mais coisas do que consigo pensar rápido agora. Bem, voltando ao Orkut, resolvi procurar por estas pessoas por quem desenvolvi um especial carinho e que me fazem tão bem. Achei alguns. Enviei scraps. Mas meus scraps foram quase todos iguais. Não fiquei pensando muito. Eu apenas queria mais uma forma de contato. Desculpem-me a falta de particularidade, de singularidade. De qualquer modo, fiquei muito feliz quando hoje já vi que vários me adicionaram como amigo. Talvez a gente nem converse, mas o símbolo do círculo de amizades é que vale.

Ah, sobre os que não encontrei, ainda tenho esperança.

Um grande beijo a todos!

Barganha, breganha, berganha.

2007-09-09T13:52:00.000-03:00

20 de março de 2006.

Como diz a Ângela César na matéria publicada em 4 de dezembro de 1999, n´O Vale Paraibano, “a pronúncia correta não importa. O importante é pechinchar, gastar saliva e fazer negócio - literalmente a qualquer preço.”

Diz ainda que “sempre aos domingos, o Mercado Municipal de Taubaté se transforma em uma verdadeira feira ao ar livre, onde pode-se encontrar de tudo um pouco - antigüidades, aparelhos eletrônicos, comes e bebes e tralhas que ninguém sabe para o que serve, mas sempre tem alguém à procura.”
Pois é isto mesmo. Quando fui convidado a ir até a “berganha”, fui sem saber do que se tratava. Fiquei impressionado. A Ângela César foi até boazinha falando de antigüidades. A palavra mais certa, com certeza, é “tralhas”. É um monte de tralhas espalhado pela rua, jogado sobre lonas, à venda. Coisas muito velhas, coisas que a imaginação dos mais velhos nem acredita que ainda existam. Rádios de pilha, dos grandes aos pequenos, máquinas de escrever, peças de bicicleta enferrujadas, peças de máquinas e parafusos dos mais diversos, LP´s com capa amarelada, sapatos mais do que usados, ferros de passar, daqueles de ferro mesmo, antigos, gravadores, aparelhos de som piores do que os velhos que a gente só encontra em assistências técnicas... Eu não acreditava que estava vendo aquilo. Voltando ao texto da Ângela no jornal, “tralhas que ninguém sabe para o que serve, mas sempre tem alguém à procura.”
Meu pecado foi não ter levado minha câmera. Eu a carrego para todos os lados e desta vez deixei em casa. Teria tirado muitas fotos. Em minha próxima visita a Taubaté certamente voltarei lá. Comprar? Nada! Fotografar, muito! É coisa de outro mundo!

Haja criatividade!

2007-09-09T13:50:00.001-03:00

15 de março de 2006.

Primeiro a lição de casa era para que os pais comentassem sobre o nome do filho, sobre porque foi escolhido e o que significa. Depois veio outra lição: escrever sobre a origem do nome.
Fui procurar. Nada, porém, “sobre” a origem. Apenas vi que o nome é de origem grega. O que escrever agora? Como cumprir esta lição de casa?

O significado já tinha ido na primeira:
“Felipe: Significa o que gosta de cavalos e indica uma pessoa que demonstra grande afinidade com a natureza, com os esportes em geral e também com a vida militar. Tem uma incrível capacidade de se adaptar a novas situações e vencer desafios.”
Bem, agora o negócio era inventar. O que saiu? Enrolação. Nada que respondesse ainda "sobre a origem"...

"Meu nome, Felipe, é de origem grega e significa “aquele que gosta de cavalos”.
Fiquei pensando que na antiga Grécia existiam muitos cavalos, que carregavam os reis, os soldados e muitas pessoas ricas.
Os cavalos precisavam estar sempre prontos para a guerra. Imagino que os reis deveriam ter muitos Felipes.
Os Felipes é que preparavam as vitórias. Somente com muito amor e dedicação a força dos exércitos estava garantida."

A uma garota

2007-09-09T13:46:00.000-03:00

14 de março de 2006.

Apesar da linguagem “internética”, cheia de abreviações, ortografia por semelhança de sons, economia de acentos e pontos, fiquei cheio de orgulho por sentir, ou na verdade comprovar, que meu filho tem mesmo minha veia criativa e minha forma expressiva. No desenho é muito mais do que este pai. Na escrita vejo que evoluirá para campos semelhantes aos que me encontro.
Texto (por enquanto) do Orkut:

“Isa, nossa historia eh a mais complexa, mais bonita e mais apaixonante q eu jah tive a oportunidade de presenciar.. eu qro t dizer mtas coisas nesse segundo depo.. Meu mundo sem vc eh cinza... vc colori ele, desde q vc entrou na minha vida. Meu mundo sem vc naum eh um mundo, eh um castigo, arrasto corrente qndo estou sem vc, e a saudade eh pouca coisa pra definir o q eu sinto qndo vc naum esta aki... O fogo do inferno eh gelado perto do calor q existe no meu coracao. Minha vida eh sua, faça dela o que quiser. Sou seu escravo de corpo e alma... Te amo mais do que tdo o ouro, tda a prata, tdos e tdu.. Quando eu olho nos seus olhos a Terra para de girar, o chão desaparece debaixo dos meus pés e tudo parece sem importancia. Eterno enquanto durar, eterno para sempre..Vc eh a minha oracao concretizada, dos pés a cabeça... Eu naum sei se preciso dizer de novo, mas te amo...(muitaum)(mais que demais)(mais do q achei q poderia e que vc acha q deveria) BjJjJjJjzzz do seu Lukas”

Vovós que a gente não conhece

2007-09-09T13:43:00.000-03:00

8 de março de 2006.

As novelas chamadas "de época" sempre revelaram uma sociedade patriarcal e um extremo respeito entre as pessoas. A maioria dos filhos calava-se diante de uma resolução paterna mesmo que seu pensamento fosse contrário. Um ou outro enfrentava. A voz masculina também era mais forte. O retrato mostra muito mais filhos do que filhas expondo suas idéias. Fora do ambiente familiar, os mais novos respeitavam os mais velhos, os homens eram corteses com as mulheres.

Bem, este é o retrato que nos traz a Globo. Livros como do mestre Machado também assim mostram a sociedade, mas estes só têm penetração em poucos, infelizmente.

As vovós de hoje, que têm lá seus setenta, oitenta anos, são senhoras respeitáveis. São meigas, amáveis, prestativas, educadas... Se pensarmos, nasceram lá pelos anos vinte, anos trinta. É uma época não muito distante daquelas mostradas pela TV.

A rebeldia, porém, sempre existiu. A "ovelha negra" cantada por Rita Lee jamais foi irreal. Talvez sejam pouquíssimas ou realmente seja uma raridade conhecermos velhinhas rebeldes, velhinhas que fogem da descrição das vovós do parágrafo acima. Mas, e sempre existe um "mas", elas existem. Basta irmos a um bingo, como fui num dia desses. Fiquei impressionado. A cada "bingo" gritado, mil palavrões são liberados ao ar. Ficam revoltadas, muitas delas. Algumas têm vontade até de sair no tapa. Há vovós que falam muito mais palavrão que adolescentes! Voltando no tempo, fico imaginando sua juventude, vamos dizer que lá com seus vinte anos de idade. Isto foi, então, entre os anos de 1940 e 1950. Como eram suas vidas? Como eram suas famílias? Como eram seus relacionamentos? Como eram, estas vovós, moças?

É engraçado pensar isto. Parece que não cabe bem na cabeça...

É, nem tudo foi sempre flores. O mundo nunca foi apenas cor de rosa.

Primeiro sutiã

2007-09-09T13:41:00.001-03:00

3 de março de 2006.

Os mais novos talvez não se lembrem, mas a campanha da Valisère do primeiro sutiã marcou. Marcou porque retratou uma verdade e talvez porque foi lançada ainda numa época de menos liberdade. O assunto ainda era um tabu para muita gente. Marcou porque o sentimento da menina que ganha o primeiro sutiã é inesquecível e quase indescritível.

A Aline ganhou o seu. Era um desejo, apesar de seus apenas sete anos. Não ganhou da mãe, mas será inesquecível da mesma maneira. Eu, que jamais tivera uma filha, vi o brilho nos olhos. É indescritível.

Filme

2007-06-04T11:00:00.000-03:00

3 de março de 2006.

- Como sabe o nome dela?
- Porque está usando “Floris”. Uma colônia inglesa. Mas o sotaque dela é da Califórnia. Garota da Califórnia que queria ser inglesa. E eu a chamo de Daphne. Grandes coisas podem acontecer ao seu trocinho.
- Ouça, coronel, eu o levo a Nova York. Depois, preciso voltar.
- Faça o que quiser, Chuck.
- Charlie, está bem? Ou Charles.
- Perdão. Não o culpo. Chuck é meio...
- Por que vamos a Nova York?
- Será informado, quando necessário. E Daphne? Onde está?
- Está lá atrás.
- O rabo está no rabo. Mas sinto o perfume dela. As mulheres. Que posso dizer? Quem as criou? Deus é um gênio fodido! Os cabelos... Dizem que cabelo é tudo. Nunca enterrou o nariz numa montanha de cachos e só querendo dormir para sempre? Ou os lábios. Quando tocam nos seus são como o primeiro gole de vinho, depois de atravessar o deserto. Seios. Grandes, pequenos... os biquinhos te olhando como faróis secretos. E as pernas. Não ligo se parecem colunas gregas ou pianos de segunda mão. Entre elas está o passaporte para o céu. Preciso de um drinque. Sim, Sr. Simms, só há duas sílabas que valem a pena ouvir neste mundo... xota. Ouviu? São pérolas de sabedoria.
- Gosta um bocado de mulher!
- Acima de todas as coisas. Em segundo lugar, muito, muito distante, um Ferrari. Me dê a mão. Este é o início da sua educação.
...
- Está um dia lindo para fazer tudo o que deve. Um grande dia para fazer o que tem que fazer. Bom dia, Charlie.
- Bom dia.
- Esta é Sofia. É mágica com a agulha. Está ajustando meu terno novo. Encomendei um para você.
- Não preciso de roupas.
- É rotina, se o mandam a uma missão urbana. Se não gosta do terno, ao terminar a missão, devolve. No carrinho tem café e várias coisas gostosas. Levante-se e vista-se. É um grande dia para cantar, é um grande dia para curtir, de manhã à noite, é um grande dia para curtir com alegria.
- Como se sente?
- Super. Superior. Supérfluo. Sofia trabalha no feriado para pagar a universidade. Disse que você quer ir à universidade.
- Com licença.
- Aonde vai?
- Usar o telefone.
- Tem telefone aqui.
- Não quero perturbar.
- Não perturba. Ligue.
- É pessoal.
- Não entre lá! Pode falar daqui. Sofia, terei chance de tomar duas medidas?
...
- Quanto ao seu problema... Há dois tipos de pessoas... os que enfrentam as adversidades e os que fogem.
...
- “Mitsouki”. É sensual. Cuidado. Uma esposa inquieta começa a provocar.
...
- Parece que Gail é uma mulher belíssima. Mas noto tensão em sua voz. Das duas uma. Gail está nervosa, ou insatisfeita.
- Que quer dizer?
- Devia chupá-la.
- Chega, Frank.
- Se envolveu tanto com açúcar que esqueceu do mel!
- Frank, pelo amor de Deus!
- Há fogo embaixo do vestido.
- Chega!
...
- Quem está perto? Sinto um cheiro gostoso de água e sabonete vindo de baixo.
- É uma fêmea.
- Isso quer dizer que gosta dela ou não falaria assim. Está sozinha?
- Está sozinha.
- A coisa está esquentando. Cabelos castanhos?
- Castanho. Castanho claro.
- Tem 22 anos?
- Não sou adivinho.
- No dia que pararmos de olhar, morreremos. Ande.
- Para onde?
- Você sabe. Não seja tímido, Charlie. A mulher foi feita para você. Eu sinto. Linda de morrer, não é?
- Não é das piores.
- Bingo! Está vivo. Vamos, filho, perambule. Perambule.
- Desculpe, senhorita, podemos nos sentar com você? Parece negligenciada.
- Estou esperando alguém.
- Imediatamente?
- Não, a qualquer momento.
- A qualquer momento. Vive-se uma vida em um momento. Que está fazendo?
- Esperando por ele.
- Importa-se se esperarmos com você? Para que os paqueras não a perturbem.
- Não me importo.
- Obrigado. Sinto um perfume no ar. Não me diga qual é. Sabonete “Ogilvie”.
- Espantoso.
- Minha função é ser espantoso.
- É o sabonete que usei. Vovó me deu no Natal.
- Sou louco pela sua avó. Ela ia gostar de Charlie também.
- Não ligue para ele.
- Como é o seu nome?
- Donna.
- Donna, eu sou Frank e este é...
- Charlie.
- Ela gosta de você. Charlie está numa crise. Como diria que está enfrentando?
- Eu diria que muito bem.
- Ela gosta mesmo de você, Charlie. Então, Donna, dança tango?
- Não. Quis aprender, mas...
- Mas?
- Michael não quis.
- Michael, o que está esperando.
- Michael diz que o tango é hilário.
- Pois acho que ele é hilário.
- Não ligue. Já disse isso?
- Que riso bonito.
- Obrigada, Frank.
- Quer aprender o tango?
- Agora?
- Ofereço meus serviços, de graça. Que me diz?
- Acho que teria medo.
- De quê?
- De dançar errado.
- Ninguém erra no tango. Não é como na vida. É simples. Por isso é fantástico. Se erra ou se atrapalha, continua dançando. Não quer tentar? Vamos?
- Está bem. Vou tentar.

Treinamento intensivo

2007-06-04T10:57:00.000-03:00

23 de fevereiro de 2006.

Na sala de cursos:
- Um dia, cada um de nós terá um dos seguintes destinos: apodrecer, ser picado, ser fatiado ou virar molho. Somente alguns de nós, alguns poucos dos que viram molho, é que poderão conseguir uma vingança... Talvez um ou outro que seja fatiado ou picado também...
- Explique-nos, mestre! Explique-nos logo!
- Vamos à aula prática. O melhor dos ensinamentos que posso lhes dar é “como saltar”. Vamos, tentem pular, mesmo não sendo esta a forma final em que terão que realizar a tarefa que vem depois...
E ficaram ali, em treinamento. Longas horas, longos dias.

Um almoço tempos depois e chega o momento de praticar, chega o momento da vingança. Um daqueles que viraram molho já pensa mais rápido. Quando sobe o garfo, lá vai ele! Salta com todo vigor.
E o humano que come já xinga:
- Merda, sujei minha camisa de tomate!

É, só pode ser isto: treinamento intensivo. E os tomates se vingam de vários da espécie dos que os assassinam...

Estômago embrulhado?

2007-06-04T10:55:00.000-03:00

19 de fevereiro de 2006.

Meu irmão é médico. Quando ainda fazia faculdade, convidou-me um dia a visitar o laboratório. Havia lá os cadáveres para estudo, talvez uma meia dúzia deles. Meu irmão aproximou-se de um e começou a mexer em seus órgãos para que eu visse. Eu, porém, não quis colocar a mão. Quanto a ver não tenho problemas, mas mexer já é uma outra face da moeda. De qualquer forma, eu sempre gostei do corpo humano e de estudar a matéria na escola.

Dia desses minha cunhada passou por uma cirurgia. Para minha surpresa o hospital cedeu um DVD com a gravação. Vieram assistir em minha casa. É engraçado ver a fisionomia das pessoas, as expressões de desgosto, de estranhez, de repugnância até. Muitas perguntas, suposições sobre onde estava a ferramenta, que órgão seria aquele...

Eu gostei de ver, mas sei que se trata de um "embrulha estômago" para muita gente...

Francisco de Assis

2007-06-04T10:52:00.000-03:00

18 de fevereiro de 2006.

A história que sempre ouvi sobre São Francisco de Assis é a de que foi homem que amou os animais. Procurei, apenas um pouco, mas procurei sua biografia para confirmar a informação. Pouco se diz, porém. O que achei diz mais sobre a vida de pobreza.
Vi um Francisco de Assis. Estava parado, dentro do carro, e ali, do outro lado da rua, uma carrocinha. Presa a ela, um cachorro. Abaixo, potes que pareciam de comida. O detalhe é que o cachorro estava preso. O dono da carrocinha era o dono do cachorro. Onde estava, para onde foi, o que foi fazer, porque deixou ali seus pertences não sei.Chegou um senhor, pasta na mão e um saco de pão. Olhou o cachorro, olhou a carrocinha, abriu o saco de pão e partiu um pedaço. Ofereceu ao cachorro que não quis. Olhou os potes, abaixou-se, trouxe dois deles mais para perto do cachorro. E ficou ali, olhando. Sorria sozinho. Abaixou-se mais uma vez e acariciou o cachorro desconhecido e com aparência de manso.
Depois de alguns muitos minutos se foi.

Fotografei. Lembrei de Francisco de Assis.

Jogo do Currículo

2007-06-04T10:46:00.000-03:00

9 de fevereiro de 2006.

Caso não tenha lido o post anterior, leia para entender.

- Quando criança adorava ir à feira com minha vó. Não pela feira, mas por passarmos em frente ao quartel. Eu ficava fascinado ao ver os soldados de guarda, fardas verdes e arma em punho.
- Adorava ir ao circo. Qualquer circo, por mais sem-vergonha que fosse. Adorava palhaços. Arrelia e Carequinha foram meus prediletos.
- Eu dizia, naquela ocasião, quando perguntado sobre o que eu queria ser quando crescer, que seria palhaço e soldado.
- Quando meu pai me apresentou, certo dia, um bichinho chamado porquinho da índia, imediatamente perguntei a ele onde estava a índia. Eu tinha uns três anos de idade.
- Adorava visitar a Kátia, uma prima de segundo grau. Há muitos anos eu não a vejo e nem tenho notícias.
- Não perdi um programa sequer do Toppo Gigio. Ganhei um boneco, quando tinha apenas três anos de idade e operei a garganta. Tenho-o guardado até hoje.
- Como ainda era pequeno, não pude descer a ladeira de carrinho de rolimã e nem empinar pipas com os garotos da rua onde morava. Ficava apenas louco, admirando ali da janela.
- Adorava ir ao sítio da tia Conseta, uma tia da minha mãe. Meu passatempo preferido era andar no meio da bosta e ver alguém tirando o leite da vaca. Adoro o cheiro de curral. Lembro-me que as mesas de café da tarde eram sempre recheadas de quitutes.
- Adoro feijão, desde pequenino. Meu faro era infalível e minha mãe nunca conseguiu cozinhar sossegada. Minha pressa era tanta de que cozinhasse logo que aprendi a comer até sem tempero, logo que saía da panela. A vizinha ficava inconformada com a quantidade de cuias de feijão que eu comia.
- Lembro do molhinho da minha avó. Um molho simples, de tomate com carne moída. Para a criança, um sonho inesquecível! Já adulto não gostei tanto assim. Achei insosso. Mas fico com a lembrança da criança.
- Desenhei muito. Era só colocar papel e lápis na minha mão. Copiava, ampliando, qualquer coisa que me dessem. Minha mãe e meu pai diziam que eu era um artista. Hoje só desenho quando o pedido vem de uma criança.
- Tive aulas de pintura e fiz algumas telas a óleo. Há ainda hoje duas telas, com o rosto triste de um palhaço, uma na casa do meu avô, uma na do meu tio e padrinho. Não sei qual foi a minha real participação na pintura porque minha professora Maria José retocava, mas gosto delas.
- Meu primeiro jogo assistido num estádio foi São Paulo e Portuguesa. Um zero a zero, para minha infelicidade. Ah, e não foi no Morumbi. Foi Canindé.
- Vi o Zico jogar no Maracanã. Assisti Flamengo e Campo Grande e a uma final Flamengo e Vasco quando o técnico Coutinho ainda era vivo. Ele foi expulso e veio para uma cabine de rádio logo acima de onde estávamos. Inesquecível vê-lo tão de perto, inflamado pela emoção da partida. Ah, o Mengo foi campeão! Outro detalhe: fomos sozinhos ao Maraca, eu, Sérgio Luiz e meu irmão Haroldo, 12, 11 e 10 anos de idade. Até hoje não entendo como nossos pais deixaram, ainda mais tratando-se de uma final entre grandes clubes (e torcidas).
- Troquei muitas cartas com meu primo Renato, meu primo mais querido. Desenhávamos, um para o outro, lances de gols. Eu do Flamengo, ele do Fluminense. E não cansávamos de encher o saco um do outro.
- Renato, meu primo, queria ser aviador. Estudou sempre em escola militar. Dizia-se um burro esforçado enquanto definia seu irmão como um inteligente vagabundo. Morreu em Natal, indo para a escola da Aeronáutica, um dia antes do meu vigésimo-sexto aniversário. Passei aquele meu aniversário enterrando meu querido. Acidente mal explicado.
- Cheguei a torcer pelo Palmeiras aqui em São Paulo, quando o Zinho veio do Flamengo para o time. Hoje sou corinthiano. Muitos não acreditam nesta “inaceitável” mudança. Ah, como mineiro que sou, sempre fui Galo também.
- Não vi Pelé jogar porque ainda era pequeno. Mas tenho, em meu coração, carteirinha de fã do Maradona, do Romário, do Mário Sérgio, do Ronaldo, do Ronaldinho Gaúcho. A mais recente é a do Robinho. Gostei também de ver Edmundo, Marcelinho Carioca, Dener, o deus da raça Rondinelli, e talvez haja mais alguns nomes.
- Concluo que gosto mesmo é de um bom futebol, independente da camisa.
- Joguei futebol de botão e tive quase cem times com meu irmão. Quase me federei pelo Juventus, para disputar o campeonato paulista e, quem sabe, o brasileiro.
- Fui dono de time e artilheiro de rua. Meu pai comparava meu futebol ao do Zico. Exagero de pai, claro!
- Mesmo tímido e falando pouco, tive muitas namoradas, desde os meus doze anos. Penso que conquistava pelas palavras escritas. Sempre fui um romântico.
- Sexo? Perdi a virgindade muito tarde, aos vinte e três.
- Casei e descasei. Tive dois filhos. Hoje casei de novo e tenho mais dois, de coração. Estou feliz. Quem sabe ainda terei um outro, meu e da Clau...
- Viajei apenas uma vez para o exterior. Viagem de negócios, uma feira de discos em Cannes, França. Passei por Paris e Londres. Apesar do pouco tempo, apaixonei-me por Paris. Não fui ao Louvre, mas subi na torre Eiffel e vi o Sena. Adorei comer escargot. Jamais esquecerei.
- Vi figuras estranhas, das mais diversas tribos, em Londres. Fiquei imaginando como será Amsterdan.
- Adoro pizza. Aprendi a comer gelada, em Paris. Uma delícia, de qualquer jeito. E esta é uma história que ainda contarei.
- Meus heróis são o Batman e o Zorro. Assisti tudo dos dois.
- Histórias em quadrinhos foram um vício. Gostava do Fantasma, de Mortadelo e Salaminho, do Tintin. Mas estes eram apenas os preferidos. A coleção de gibis foi grande. Nos desenhos animados ainda sou louco pelo Pernalonga e pelo Tom e Jerry. Eles têm a mesma maldade, o mesmo pensamento e o mesmo olhar de um mafioso. A diferença é o humor.
- Assisti Super Dínamo, Guzula, A Princesa e o Cavaleiro e Fantomas, o Guerreiro da Justiça.
- Adoro livraria e banca de jornal. Se deixar, passo horas e quero comprar muito. Aliás, livros, eu consigo ler vários ao mesmo tempo, sem confundir os assuntos.
- Sou colecionador de DVD. Filme que me faz parar, mesmo que esteja no final, é qualquer um que tenha tribunal. Gosto de mafiosos, crimes, suspense e ação. Aliás, por falar em suspense, o último que me arrepiou foi O Amigo Oculto. Pretty Woman, Maverick e Amadeus também são inesquecíveis. É bom eu parar porque senão a lista crescerá muito.
- Não sei dançar, mas admiro quem dança. Sempre digo que “não danço, apenas balanço”.
- Inventei muitas histórias para crianças, contadas na cama, antes de dormirem.
- Mergulhei com dificuldades em Maracajaú, Rio Grande do Norte, mas gostei de ver os peixes passando do meu lado e os corais, dançando com o movimento das águas.
- Saltei três vezes, até agora, do Hadikali, no Hopi Hari. Quantas vezes eu for lá, quantos saltos entrarão na conta.
- Joguei taco na rua e arrebentei um cado da Eletropaulo com a bola de tênis. A rua ficou sem luz por várias horas.
- Sou o recordista de gesso da família. Quando criança, vivia quebrado. Perna, braço, outra perna... Acho que aprontei pouco, né? Ou foram apenas pequenos acidentes? Num deles, quase aleijei o braço esquerdo.
- Desde criança ouço sobre política e depois, adolescente e adulto, continuei a acompanhar. Nunca anulei meu voto, mas já fiz o chamado “voto útil”. Quase tive nome de político.
- Conheço o hoje senador Romeu Tuma. Sempre pensei que as grandes ações da Polícia Federal, noticiadas em todos os meios de comunicação, são teatro, com roteiro cuidadosamente planejado e produzido. Não que a Federal não trabalhe. É que muita coisa me soa esquisito, mal explicado. Quando Romeu Tuma era o poderoso chefe da Federal também pensava mal dele. Hoje, conhecendo-o, ainda fico com um ponto de interrogação sobre a Federal, mas já não tenho dúvidas de que ele, Romeu, é uma ótima pessoa.
- Conheço o deputado federal Ricardo Izar, hoje presidente do Conselho de Ética e Decoro Parlamentar.
- Amo os felinos. Sempre quis ter um gato, mas só tive cachorros. Sempre abri mão porque alguém da casa não gostava. Penso que o mais lindo dos felinos é o tigre.
- Os filmes que marcaram minha infância ou adolescência foram King Kong e Orca, a Baleia Assassina.
- King Kong foi o único álbum de figurinhas que completei na vida.
- Ganhei um troféu de melhor vocal no Festival de Música do Arquidiocesano. Éramos um grupo de sete mulheres e eu, a única voz masculina.
- Odeio as cobras. Só de ver me arrepio, mesmo sendo daquelas de plástico. Acho que é trauma de infância, quando encontrei uma e não soube o que fazer.
- Já joguei futebol com padres. E eles corriam muito!
- Tirei mendigo da rua e levei para casa porque o sonho dele era voltar. Após um banho e roupas melhores, claro! Dois dias depois encontrei-o na rua de novo. Ele não quis dizer a verdade para a família.
- Fui a uma praia de nudismo. Naturalismo é uma das melhores coisas que existe!
- Conheci de perto algumas pessoas da TV, da música e do futebol. Hebe Camargo, Monique Evans, Elke Maravilha, Zezé di Camargo e Luciano, Xuxa, Angélica, Deborah Secco, Mônica Carvalho, Scheila Mello, Fúlvio Stefaninni, Jorge Fernando, Cláudia Raia, Miguel Falabella, Murilo Benício, Giovanna Antonelli, a tia Anastácia do antigo Sítio do Pica-Pau Amarelo, a Antonella do Big Brother, Jota Quest, Kid Abelha, Skank, Toquinho, Leonardo, Chitãozinho e Xororó, Silas, Márcio Araújo, Dinei, Jacenir. O Silas e o Jacenir almoçaram na minha casa. Trabalhei com o Emílio Orciollo, hoje na Globo. Dia desses o encontrei, mas ele já não me conhece mais.
- Conheci o Mario Prata no dia do meu aniversário, em 2003.
- Assisti a três corridas de Fórmula 1 em Interlagos, do Paddock com acesso aos boxes, e numa delas vi o Senna vencer.
- Levei a Taça de Campeão Paulista em carro aberto até o Pacaembu.
- Fui fotografado segurando a Copa do Mundo.
- Admiro muito meu amigo Paulo. Inteligência, cultura, arte, criatividade, amizade. É o melhor desenhista que já vi. Traços precisos, incorrigíveis, perfeitos.
- Amo minha japonesa, Claudia.

Brincadeira divertida

2007-06-04T10:42:00.000-03:00

8 de fevereiro de 2006.

Depois de ler, há alguns dias, o que o

Milton Ribeiro escreveu em 19 de janeiro, e na seqüência a Leila Couceiro (post de 18 de janeiro) e a Ana Maria Gonçalves (Confissão #4, postado também em janeiro) - links colocados pelo próprio Milton, resolvi entrar na brincadeira. É um exercício maravilhoso para a mente e para a memória. Ando descobrindo coisas que eu nem sabia que ainda lembrava. Meu Jogo do Currículo, contudo, parece ter extrapolado qualquer idéia de resumo. Tentei nem entrar em muitos detalhes, mas a coisa tomou uma forma maior do que deveria. Pensei que talvez isto seja decorrência de muitos anos vividos. Penso que muitos dos itens do currículo podem virar posts mais detalhados. Provavelmente terei que publicar o resultado do exercício em etapas. Pensei até que, de certa forma, isto seria bom porque várias ilustrações caberiam. Não sei ainda como farei, mas acho que a tendência é esta.

Para quem não conhece ainda o jogo, sugiro que se intere. Não só isto, movimente sua memória.

Próxima atração: Jogo do Currículo.

Coisas de criança

2007-05-28T18:47:00.000-03:00

7 de fevereiro de 2006.

Estávamos almoçando quando comentei da cebola:

- Esta cebola está... - e fiz um gesto de que estava picante, ardida, quente... sei lá! Dá para entender.

- É, quando eu estava cortando até fechei os olhos.

- Por que, mãe?

- Porque estavam ardendo! A cebola solta um negócio que...

- Ah, da próxima vez eu te empresto minha máscara de mergulho!

Escancarei na hora uma gargalhada, imaginando a cena. Cortar cebola usando máscara de mergulho! Cada uma...

Uma história real

2007-05-28T18:44:00.001-03:00

2 de fevereiro de 2006.
Uma história real
Informações incompletas
Palavras desconexas

Resolveu ir para o Japão. Lá arrumou um casamento, mas obedecendo todas as exigências do futuro sogro. Segundo consta, este último era rico e influente. Tinha, porém, apenas filhas, mulheres, que não poderiam dar seqüência ao nome da família. A exigência, portanto, foi que o noivo abrisse mão de sua identidade e adotasse o nome da família do sogro.
...
O primeiro nascimento trouxe uma criança do sexo feminino. O segundo veio homem e também o terceiro. Após este terceiro, uma separação. As informações que chegaram ao Brasil, à família dele, foram de que era uma separação ordenada pelo sogro. Era como se depois de gerar dois homens, que poderiam dar prosseguimento ao nome da família, ele estivesse sendo descartado, jogado fora mesmo.
...
Ficou louco. Apegadíssimo aos filhos, e eles ao pai, não se conformava com a distância. Brigou. Chegou a pensar que a mãe de seus filhos o traíra. Brigou. Foi preso por agressão e impedido, por tribunal, de aproximar-se dos filhos. Definitivamente. Ficou louco.
...
Sem emprego – trabalhava com o sogro, sem teto, sem nada, sem raciocínio até, começou a ter visões. Viu seu avô japonês, que havia anos morrera no Brasil, lhe dizer que havia uma herança. O dinheiro era muito. Fora usado pelas Nações Unidas para financiar países mundo afora. Mas era um dinheiro que pertencia, agora, a ele, seu neto. Suas visões alucinadas ainda lhe mostraram sósias, homens que se faziam passar por ele para apossarem-se de toda a herança. Ficou louco. Viu-se livre da cadeia tempos depois. E voltou à luta por ver os filhos.
...
Veio a papelada do divórcio. Obrigado, assinou. A mãe chorava para que ele voltasse ao Brasil. Implorava. Chegou a dizer-lhe que iria ela, então, até o Japão. Não. Não foram todas as respostas. Ele só voltaria para o Brasil com os filhos. Mas não tinha assistência. Nem médica, nem judicial, nenhuma. Divórcio, rua, alguns amigos, talvez apenas dois.
...
Telefonava para a mãe a cobrar. Falava apenas coisas desconexas, de suas visões, de brigas e ameaças do sogro. Disse que mataria o avô de seus filhos. Dizia que ele também prometia matá-lo.
...
O telefone tocou no Brasil. Morrera. Acidente de carro. Quebrou um poste e um muro. E o carro. E a vida. De onde vinha? Para onde ia? Por que a alta velocidade? Sabotagem? Assassinado? Suicida? Ou apenas mais um acidente no mundo?
Ninguém sabe. Ninguém por aqui saberá. Apenas a história deve ser engolida, da maneira como foi narrada pelos japoneses.
...
O corpo não vem. Vêm as cinzas. Cremar foi a decisão. A família por aqui não tinha como fazer diferente. O dinheiro não existe. Embalsamar, reconstituir como disseram ser necessário, despachar o corpo... mais de setenta mil reais. Quantos possuem tamanho dinheiro guardado, disponível? Engolir tudo foi a decisão.

Voltei

2007-05-28T18:43:00.001-03:00

1º de fevereiro de 2006.

Estive fora na semana passada. Aproveitei o feriado do aniversário de São Paulo e fui até Ubatuba.
Os dias lá foram bons. Joguei, inclusive, taco, aquele jogo sobre o qual escrevi há pouco tempo. Aliás, soube que o jogo tem outro nome mesmo. Continuo, porém, sem saber. Quem sabe meu amigo blogueiro Roberto Almeida até conheça...

No dia 24 encerrei um ciclo em minha vida, um destes que a gente sempre vive. Mas fica por aqui a informação. Se o encerramento foi bom ou ruim, ainda não sei. Tenho apenas a expectativa de que o novo seja melhor.

Quando cheguei por aqui vi novos comentários de novas pessoas. Fiquei feliz. Responderei em breve.

A outra história

2007-05-28T18:40:00.000-03:00

19 de janeiro de 2006

Esta é a outra história que prometi escrever depois do post anterior.
O Francisco morava na Joaquim de Almeida. Era um amigo de escola e nossas casas eram próximas. Fazíamos juntos os trabalhos escolares, jogávamos bola, andávamos de bicicleta. O futebol de botão também foi um dos passatempos, mas ele não gostava muito porque sempre perdia.
Com nossas bicicletas fazíamos loucuras. Atravessávamos por entre carros em pleno trânsito, íamos parar longe. O Ibirapuera era nossa diversão, mas nossas mães nem desconfiavam disto. Para elas era muito longe e, logo, um perigo para dois adolescentes de bicicleta. Mas íamos.
Na época, dois de nossos colegas de classe eram o Walter e o João Roberto. Os dois fumavam. Além de fumar, eram os grandes da turma, daqueles que intimidavam os demais, e viviam com as meninas, brincando, de braços dados... Eram o sucesso. Eu cheguei a pensar que o cigarro era um símbolo de tudo aquilo, um tipo de marca. Os comerciais de TV também sempre mostraram o sucesso nos esportes, com as mulheres e na vida, para quem fuma.
Resolvemos, eu e o Chico, fumar. Experimentar, pelo menos. Depois de juntarmos algumas moedas, dinheiro de alguns lanches não tomados na escola, compramos um maço de cigarros e um isqueiro. De bicicleta entramos na Luiz de Bragança, Lilases e Napoleão de Barros. Atravessamos a Altino Arantes e a Onze de Junho. A próxima à esquerda era a Agostinho Rodrigues Filho, uma rua que embora grande, era meio pacata. Ali, logo na esquina, havia um imenso muro, algumas pequenas árvores, e seria o lugar perfeito para fumar sem sermos descobertos. Aquele lugar havia sido já estudado em nossas andanças de bicicleta.
Fumamos por um bom tempo. Não foi apenas um maço. Terminado o primeiro, compramos o segundo e mais alguns. Escondíamos o maço e o isqueiro ali mesmo, na rua. Havíamos arrumado umas pedras, montado um tipo de esconderijo, e ali ficavam os petrechos.
O engraçado de tudo é que só fumávamos nós dois, escondidos. Na escola não nos revelamos e não nos colocamos no grupo dos dominadores fumantes...
Depois passou. Esquecemos a aventura e voltamos a ser os bons meninos e bons alunos de sempre. Ah, mas os passeios de bicicleta por caminhos que ultrapassavam fronteiras continuaram!

A descoberta do fumo

2007-05-28T18:38:00.000-03:00

19 de janeiro de 2006

Estava lendo o Jornal do Blogueiro e me lembrei da primeira tragada.
Sei que não é todo mundo que experimenta o fumo, mas penso que muitos não-fumantes de hoje já experimentaram um dia. Ao menos para saber como é e o que é.
Lembrei da primeira tragada. Não sei que idade eu tinha. Talvez uns dez anos... Meu pai tinha um amigo e logo as esposas também se conheceram. Começaram a se reunir, se encontrar de vez em quando, estreitar os relacionamentos. Certo dia resolveram viajar juntos, mas agora não me lembro se para a casa da mãe do amigo ou se da amiga. O destino era Rio Claro.
A mãe (do amigo ou da amiga, não importa), tinha uma voz grave, uma expressão séria, mas conversava sem parar. E fumava. Não sei dizer quantos maços por dia, mas fumava muito. Era praticamente um atrás do outro e por ali, pela cozinha da casa, estava “sobrando” cigarros.
Eu resolvi experimentar. Arquitetei um plano. Verifiquei antes qual seria o melhor local, o melhor esconderijo para minha aventura. Pensei em como tiraria um cigarro e com o quê acenderia.
Tudo decidido, mãos à obra. Peguei rapidamente um daqueles branquinhos, uma caixa de fósforos e saí correndo. Tudo certo! Experimentei com calma, porém atento aos movimentos para que ninguém me descobrisse. Ah, a marca era Continental, o famoso “preferência nacional” (era o slogan).
Não fiquei apenas naquele primeiro. Em todos os dias seguintes que passamos lá eu roubei um cigarro...
Acabou a viagem e eu não fumei mais. Só mais tarde, poucos anos depois, mas esta é outra história que certamente também escreverei.

A aula e a prática

2007-05-28T18:34:00.000-03:00

A aula

Eu era comprador de uma grande empresa varejista. O diretor, certo dia, chamou os compradores e deu a aula:

- Alguém chega e lhe oferece uma mercadoria a um custo extremamente vantajoso, vamos supor a R$ 100. Você, sério, olhe bem para ele e diga que paga R$ 20. É o que eu chamo de chutar a canela. Aí você, imediatamente, olhe o rosto do vendedor. Avalie a reação ao que você acabou de falar, ao seu chute na canela. Se a expressão for de espanto, indignação, significa que você chutou muito embaixo. Se a expressão não for de tanta dor assim será sinal de que você não está tão longe do que ele pode chegar para melhorar a oferta.

...

A prática

O calor em São Paulo, o abafamento, anda forte nos últimos dias. A corrida pela compra de um ventilador, ar condicionado, umidificador de ar ou qualquer semelhante está gigante.

Ontem, lá pelas 21h15, liguei para saber o horário de funcionamento de uma loja. Resposta: 22 horas. Eu tinha apenas 45 minutos. E a loja era longe. Saímos. Trânsito depois, chegamos às 21h50. Olhamos, perguntamos, vimos funcionar, nos interessamos.

- Ah, este eu não tenho em estoque.

- Ah, este outro acabou hoje. Vendemos mais de cinqüenta.

- Hum, este também não tenho.

- Este... só o do mostruário.

Bem, esta era a situação dos melhores modelos. Os pequenos, os de marca duvidosa, os de difícil uso imediato, eram os únicos disponíveis. Decidi levar dois ventiladores de teto e um convencional, de chão. Algumas conversas depois, sobre formas de pagamento, e a decisão mudou para apenas o de chão. Com mais calma, e já que os de teto precisariam de instalação, voltaríamos depois para comprar. O ventilador de chão que escolhemos era a única peça, a do mostruário. Avaliamos. O pé estava quebrado. Quebradinho, nada que comprometesse o seu ficar em pé e nem que fosse acabar de quebrar e cair.

- Qual é o preço?

- Está em oferta: de R$ 194 por R$ 179...

- Mas com esse pé quebrado você me faz um desconto, né?

- Faço! A gente pode ver...

- Mas quanto de desconto você vai dar? - perguntou a Clau.

- Ah, uns R$ 100 de desconto! - respondi, "chutando a canela".

- Tudo bem - disse o vendedor, dá pra fazer.

E saiu para o balcão para preencher um boleto de venda.

- Se ele vai fazer por R$ 79, bem que poderia fazer por R$ 50... - disse a Clau.

Fui até o balcão.

- Ô, Adilson, ela está dizendo que você bem que poderia fazer por R$ 50.

Eu tinha agora chutado o dedão do pé. O vendedor olhou a etiqueta do produto. Percebi que ali, no meio daquele monte de números e códigos, um deve revelar o custo da mercadoria. Ele olhou, pensou e respondeu:

- Ok.

Preencheu novo boleto de venda. Fomos ao caixa felizes. A loja já havia fechado e éramos os últimos clientes.

Agora, valeu ou não valeu praticar a aula?

Celso e o paladar

2007-05-28T18:31:00.000-03:00

16 de janeiro de 2006.

Esta história já tem alguns anos, mas jamais esqueci. Basta sentar-se para comer e o assunto caminhar para "gostos" e eu me lembro.
Fui para o Rio de Janeiro a trabalho, visitar uma indústria brasileira. Eles, aliás, haviam comprado uma outra marca do mercado e constatado irregularidades junto ao Ministério da Saúde. Como gente séria que eram, trataram de retirar todos os recém comprados produtos do mercado, de todo o Brasil, até que conseguissem toda a regularização necessária.

Bem, mas não é este o assunto. Fui almoçar com o presidente da empresa, o Celso. É pessoa extremamente agradável, de bom papo, sorridente, bem humorado, e penso que não conheci este lado apenas por ser cliente. O cara é realmente assim. A comprovação foi feita quando observei a forma com que tratava seus funcionários. É um grande cara.

No almoço, em meio a pratos diversos, experimentei algo diferente. Comentei que gostara.

- Eu costumo dizer, e isto é pura observação minha, não é nenhuma regra, que começamos apurar nosso paladar após os 30 anos. Até esta idade deixamos de experimentar muitas coisas. Parece que continuamos a funcionar como as crianças: só de olhar já dizemos "não gosto". Depois dos 30 não! Pelo menos no meu caso. Eu comecei a experimentar muitas coisas, coisas que eu até nem imaginava. Comecei a descobrir sabores, diferenças, até diferenças sutis. Na minha opinião é aí, nos 30, que a gente começa a ampliar nosso paladar e gostar de mais coisas. É aí que a gente começa a aproveitar mais da vida...

Fiquei parado, ouvindo, pensando naquela coisa. Eu tinha lá meus 29 e talvez um pouco, meses antes, eu começara a experimentar novos sabores. Concordei com aquilo que o Celso dissera. Fiquei fascinado, na verdade. E jamais esqueci. Penso que é uma sabedoria, fruto apenas de observação.

Sherlock Holmes

2007-05-28T18:29:00.000-03:00

13 de janeiro de 2006.

Descobrir coisas é fascinante.

Um funcionário da empresa anda telefonando para um disque-sexo. Segundo informações de nosso departamento jurídico, já não existem mais as linhas 0300, 0500, 0900 ou sei lá qual mais. Agora a ligação para este tipo de serviço é feita para uma linha de telefone comum, o prestador de serviços liga para o "consumidor", confirma seus dados e envia a cobrança. Eu não sabia disto. Penso que o funcionário também não sabe. Na cabeça dele, como se trata de uma linha comum, passará desapercebido na conta de telefone da empresa.

Bem, como alguém lá do serviço ligou para a empresa para confirmar, o funcionário está quase pego. Aí começaram as investigações. O responsável do jurídico ouviu a gravação do telefonema. Não indentificou a voz, mas sim o setor em que o sujeito trabalha. Faz-se necessário a comprovação. Depois de algumas horas, um computador foi instalado junto à central telefônica. É o chamado bilhetador: registra todas as ligações feitas e recebidas por cada ramal. Não, não grava a conversa! Mostra apenas os números de telefone de origem e de destino e o tempo da chamada. Agora é esperar o próximo contato.

...

Gosto desta coisa de investigação. Gosto de Sherlock Holmes. Os filmes de tribunais e julgamentos são os meus prediletos. Detetives, policiais, perseguição. É bom demais! O fim da história é que não é feliz para alguém. No caso do funcionário, nem preciso dizer... Parece que cada chamadinha de dez minutos sai pela bagatela de R$ 45,00.

A tal da libido (ou “A mulher é quem manda”)

2007-05-28T18:26:00.000-03:00

11 de janeiro de 2006.

Segundo o Houaiss, libido: Acepções■ substantivo feminino 1. procura instintiva do prazer sexual; desejo Ex.: os devassos deixam-se levar pela l. 2. Rubrica: psicanálise. energia que está na base das transformações da pulsão sexual; energia vital, de acordo com as teorias de Freud 3. Rubrica: psicanálise. energia psíquica [Segundo as teorias de C.G. Jung, apetite.]
Etimologialat. libído,ìnis 'desejo violento, paixão'; ver libid-
Pois é. Não falarei das mulheres, apesar de minha segunda opção de título para este post ser "A mulher é quem manda". Mas tentarei me fazer entender.

Depois que o homem já tem sua vida sexual estabilizada, ou em outras palavras, definido sua pretensa única companheira, continua a ter sua libido. Para mim a libido é como uma bomba, ou uma granada como a da ilustração. Alguns (talvez poucos) conseguem manter a bomba quieta por mais tempo. A maioria, na minha humilde opinião, não. O tempo entre uma e outra detonada tem que ser curto. A mulher, porém, é quem manda na hora do sexo. Se ela não estiver no pique, homem, esqueça e guarde a bomba. O homem que, por outro lado, não tem sua vida sexual estabilizada, não consegue guardar a arma (para não repetir a palavra bomba). Este vai procurar onde possa ativá-la. É simples. Simples para o homem, mas a mulher não entende. E não estou aqui defendendo que deva entender, não! Ela está certa em nem querer ouvir explicações e desculpas. Segurar e guardar a bomba não é tão fácil assim. A masturbação é uma saída e até hoje não sei até quando os homens lançam mão dela. Até quando significa até que idade... É engraçado. E estou escrevendo sobre isto porque hoje, pela manhã, peguei meu filho de dez anos descobrindo a coisa. Escondeu-se rápido. E lembrei de mim mesmo. Este é um segredo que sempre fica e ficará guardado. Ê vontade de detonar a bomba! Ah, e quando explode é a melhor coisa do mundo!

Botcha?

2007-05-28T18:22:00.000-03:00

10 de janeiro de 2006.

- E aí, Júnior, tá a fim de jogar botcha?

- Botcha? Eu não!

- É, botcha é chato, né?

Quando o cara respondeu isto à minha negativa, fiquei pensando o por quê de ter me convidado então. E continuei, tirando lá do fundo do baú:

- Prefiro taco!

- Taco?

- É, aquele que tem uma casinha e você tem que derrubar a do adversário e defender a sua... (fiz o gesto enquanto falava, como se estivesse com o taco na mão)

- Ah, esse é legal! Eu joguei quando era criança...

Fiquei pensando que aquilo deveria ser uma mentira deslavada. Se já jogou não sabe o nome? Taco é taco, não tem outro nome como pipa, papagaio, quadrado e etc. que se referem ao mesmo objeto. Além do que, o cara com quem eu estava falando é muito mais novo do que eu. Com certeza sua infância foi muito diferente da minha e sem muitas das brincadeiras que existiam na era anterior aos vídeo-games e semelhantes. Aí me lembrei, com o taco, de uma história. Resumi para ele:

- Uma vez, jogando taco, eu dei uma porrada tão forte na bolinha, que veio pingando, que estourei um fio da Eletropaulo...

- Olôco!

- A rua toda ficou sem luz... Não preciso nem dizer que o jogo acabou na mesma hora, né? Só foi vizinhos saindo para o portão para ver o que tinha acontecido.

É, a moçada de hoje nem sabe o que é isto. Pelo menos a moçada que mora em São Paulo (capital, claro!).

Meu amigo Paulo

2007-05-28T18:19:00.000-03:00

9 de janeiro de 2006.

Fiquei pensando, depois de ler, que concordo mais do que plenamente com meu querido amigo Paulo. Pensei em publicar no meu espaço aquele texto, mas tive dúvida. Será que porque é ele um amigo, porque o conheço, porque está tão próximo? Depois pensei: mas que diferença há entre ele e outro escritor cujas palavras admiro? Bem, vai aí abaixo o texto, que também (e originalmente) é encontrado no inteligentíssimo, abrangente e culto http://www.baciadasalmas.com/. Obrigado, Paulo, por ter você por perto. Obrigado por me incentivar a sair da mediocridade.
"05.01.06
O infortúnio da especialização
Pense comigo
Guardo, sim, rancor. Uma das decisões mais injustas que tive de enfrentar me apertou quando, concluído o que hoje se chama Ensino Médio, tive de escolher um único curso com o qual me ocupar na faculdade. Aquele bendito manual de inscrição da UFPR, a ficha que preenchi e paguei no Banco do Brasil da Rua XV, exatamente no canto onde se postava a mulher que adverte tão sensatamente olhe a cobra. Eu era um jovenzinho muito certo da minha indecisão: se há algo que eu não queria fazer era me especializar em alguma coisa, cair de cabeça numa única “carreira”, por mais promissora que se mostrasse. Não que eu não me interessasse por nada; era exatamente o contrário. Meu sonho era encontrar alguma universidade renascentista que continuasse a me ensinar literatura, física, biologia, matemática e educação física ao mesmo tempo. Escolher uma única área de conhecimento me parecia ao mesmo tempo injusto, difícil e estúpido. A humanidade demorou muito antes de adotar a idéia infeliz, sugerida por alguma comissão, de departamentalizar o conhecimento. Os gregos especulavam com o mesmo ardor sobre a geometria, a música, a física nuclear, a pintura, a matemática, a retórica, a filosofia e a química. Nos milênios que se seguiram a pluralidade de interesses sempre caracterizou o homem de conhecimento. A meros dois passos do nosso próprio tempo, durante o Renascimento, não ocorreria a ninguém que se desse o respeito cair na armadilha da especialização. Sensato era Leonardo Da Vinci, que percorria com a mesma facilidade os terrenos da pintura, da biologia e da engenharia. Hoje em dia, como se sabe, tudo que há é especialistas. Não é à toa que quando estamos juntos só nos resta bater papo furado, já que fugimos apavorados diante da possibilidade de encarar qualquer coisa que não diga respeito à nossa estreitíssima faixa de terreno. Somos tão especializados que levaria mais tempo para explicar ao nosso interlocutor sobre o que estamos falando do que ele ou nós estamos dispostos a gastar conversando. E, como se não bastasse, o alvo de cada especialista é especializar-se ainda mais. Está dito: no que me diz respeito nada há de menos interessante do que a especialização, e o paradoxo está em que é com ela que ocupamos toda a nossa vida – ou nossa vida profissional (que é, naturalmente, a mesma coisa). Apesar de tudo, é fácil explicar a moderna paixão universal pela especialização: ela é o único caminho mais ou menos seguro para a contratação, e ninguém quer acumular o tremendo risco de não ser contratável. Buscamos ser especialistas porque é apenas com especialistas que, idealmente, queremos lidar. Gostamos de pensar que vivemos num mundo em que “você sabe do que está falando?” vale mais do que “você sabe com quem está falando?” Por outro lado, gastamos tanto tempo com as facilidades da vida moderna (como o trânsito), que sobra-nos pouco tempo para algo que não seja a especialização – e somente a nossa. Em retrospecto, todos os meus esforços foram e permanecem canalizados na minha luta pessoal e profissional contra a especialização – e incluo nesses esforços, perceberá o impenitente leitor, esta Bacia. Já me informaram que um blog que se preza não pode querer abraçar o mundo; pelo contrário, garantem-me a única maneira de escapar da invisibilidade na internet é a mesma em vigor fora dela: a especialização. Escreva por favor sobre qualquer coisa, mas não escreva sobre tudo – conselhos que me apresso, visivelmente, a desobedecer. Ao fim dos meus trabalhos, terei reivindicado talvez o direito inalienável de não ser rotulado. As pessoas que mais me intrigam (como o Ivan, como o infame Oliver Sacks, como o inesgotável Farah) são inescrutáveis, lisas como peixes, impossíveis de se classificar com alguma propriedade. Há aquela história de um homem que foi abordado na praça e alguém lhe perguntou o que ele era. Ele respondeu sou um homem. O interlocutor insistiu, perguntando o que ele fazia, de que se ocupava, o que ele era, e o sujeito apenas reiterou sua posição.
– Você não diz de um pássaro que ele é um cantor. Ele não é o seu ofício; ele é o que é. Um pássaro é um pássaro. Eu sou um homem.
Paulo Brabo"

2006

2007-05-28T18:15:00.001-03:00

6 de janeiro de 2006.

Deixei um pouco este meu espaço, mas sem esquecer dele. Ando escrevendo muito, mas para um outro espaço, meu e da Clau, sobre nossa viagem a Natal (http://spaces.msn.com/members/viagens0).
É bom relembrar os dias que passamos lá. As fotos, porém, publicarei apenas quando estiver em casa já que não copiei os arquivos em CD. E são muitas fotos. Em uma semana de passeios cheguei a umas 1300. Muito para alguns, pouco para outros. Para quem já tirou 360 fotos em uma festa de aniversário infantil, num buffet, em apenas 4 horas...

É, pensando bem, para mim é pouco. Eu deveria ter chegado a São Paulo com mais de 3000. Mas está bom. Os dias foram maravilhosos.
Espero que nestes novos dias do chamado ano de 2006 eu ainda tenha muitos bons momentos.

A quem lê estas minhas palavras desejo o mesmo!

Beijo!

Nair

2007-05-28T18:12:00.001-03:00

5 de janeiro de 2006.

Antes de qualquer outra coisa é preciso dizer: o que pode nos parecer pouco, pode ser muito para uma outra pessoa. O inverso também é verdadeiro.

Trabalhei muitos anos como comprador de perfumaria e em grandes empresas. Um dos meus fornecedores, na ocasião, era a Perfumaria Rastro e quem me atendia era a Nair.
Os produtos, antigos de mercado, pareciam percorrer uma curva doente, rumo à morte. Meu conceito sobre a Rastro é que tinha como consumidores a geração da minha mãe ou quase certamente mais do que isto, a da minha avó. Os produtos não se renovavam e muito menos existia qualquer campanha publicitária que tentasse reavivar a marca. Talvez a indústria nem tivesse "bala" para qualquer das duas coisas. O final da história só poderia ser mesmo a morte.

A Nair vinha periodicamente fechar algum pedido comigo. E eu, acompanhando o histórico de cada item no sistema, comprava. Na verdade eu praticamente apenas repunha o que havia vendido. Eram pedidos pequenos. A Nair reclamava e contestava. Dizia que a venda era pequena porque eu não tinha produtos no ponto de venda. E era assim todo mês.

Um dia eu olhei bem nos olhos da Nair e lhe disse:

- Faça o pedido. O que você acha que eu deveria comprar?

Depois de agradecer a oportunidade, colocou ali, naquele formulário, os números que julgava bons e disse que eu não me arrependeria. As vendas iriam crescer.

No encontro seguinte verifiquei que de fato houvera um crescimento. Dei a ela o formulário mais uma vez, e assim continuei fazendo.

No final daquele ano aquela minha cara senhora chegou com um presente. Explicou que não era uma lembrança da Rastro e sim dela, pessoal, e agradeceu. Eu a ajudara muito naquele ano. Eu dera a ela uma oportunidade e ela conseguira bons resultados.

Eu nunca mais esqueci desta história. O que era tão pouco para mim, foi muito para a Nair. E eu nem imaginava que tamanho tinha aquele gesto para ela, o que representava.

Quantas vezes não sei dimensionar minhas atitudes e não sei o valor que tenho para as pessoas... Quantas vezes as pessoas não sabem também o valor que têm para mim... Precisamos falar.

...

Ontem, depois de muitos anos, reencontrei a Nair. Conversamos. Foi bom revê-la.

Alpendres e parabólicas

2007-05-28T18:08:00.000-03:00

3 de janeiro de 2006.

Durante a viagem a "Natal", fui descobrindo que o pacote fechado na agência de turismo só tem o nome "Natal". De fato, quando cheguei lá e decidi pagar para participar de um outro pacote de passeios, fui percebendo que o negócio se trata de conhecer o litoral de todo o Estado do Rio Grande do Norte. Fui do sul ao norte. Penso que aos principais pontos turísticos e que valem a pena ser visitados. É claro que não só o que vi é o que vale a pena. Devido ao tempo curto da viagem, os potiguares devem ter selecionado e escalado o que há de melhor para o turista. Assim devem fazer todos os demais Estados ou cidades.

Os ônibus que me levaram aos passeios, tanto para o sul quanto para o norte, passaram por várias pequenas cidades. Vi muita simplicidade, muita pobreza, muita plantação, muito pequeno comércio. Agora, se há algo que quer disputar a freqüência com os coqueiros é a tal da antena parabólica. São muitas! Em quase todas as casas, das mais humildes às nem tanto assim. Tomei informações e me disseram que os sinais de TV por lá são fracos. A antena daquele tipo, portanto, é necessário, caso o "cabra" queira passar o tempo com a TV. Mas fiquei impressionado. Até as casas de barro têm a parabólica!

Fiquei pensando que a vida por lá é pacata. Daí a necessidade de um entretenimento. Aliás, a vida por lá começa bem mais cedo e termina também bem mais cedo. Lá pelas dezessete horas parece que já começa a anoitecer. Está certo, é verão e lá não existe o horário de verão... Mas, de qualquer maneira, as pessoas devem jantar às dezessete e trinta. Foi a impressão que tive. Daí, alpendre. Alpendre é uma varanda, para quem não sabe. E são muitos. Muitos, muitos, muitos, muitos, muitos alpendres. Em cada um, umas três ou quatro cadeiras. Não que não se veja aqueles com apenas uma ou duas cadeiras, mas a maioria tem as três ou quatro. Alguns poucos ainda têm uma rede. E sabem onde não há os alpendres? Ou nas casas mais pobres, ou nas de classe média para cima. As mais pobres são aquelas de barro, por exemplo. Há outras de tijolo no mesmo modelo. Estas só têm aquela porta cortada ao meio, na horizontal, onde as senhoras se debruçam para ver o movimento da rua. Sobre as de classe média para cima, talvez fale em outro post.
As senhoras debruçadas recebem visitas. Sempre há lá uma vizinha que fica em pé, do lado de fora, para prosear. Nos alpendres as famílias se reúnem. Pais, filhos e netos. Três gerações. Quando há a terceira, fica brincando por ali, correndo de um lado a outro. Mas o que existe é conversa. Sempre a conversa antes da TV. E certamente é mais saudável. A família se conhece mais, compartilha seus cotidianos, se respeita mais, educa melhor.

Conhece casal que fica junto e nem troca palavra? Sim. Estes casos também devem acontecer nos alpendres. Apenas sentam-se ali, juntos, para observar a rua, as pessoas, dizer um “noite” (boa noite) de vez em quando. Depois um entra e vai dormir, outro entra e vai inventar alguma coisa pequena para fazer antes de ir descansar.

É uma boa vida (no melhor dos bons sentidos!).

Desastres

2007-05-28T18:05:00.001-03:00

2 de janeiro de 2006.

Talvez eu não devesse colocar aqui pensamentos ruins, logo no início de um novo ano. Penso, porém, que os dias permanecem iguais, com seu mesmo caminhar, independentemente da contagem do tempo. A gente conta o tempo em horas, dias, meses, anos, décadas, séculos, milênios, mas os dias continuam seus passos sem sequer ligarem para esta contagem.

Andei pela rua há pouco. O trabalho, a pressa, as preocupações, os pedintes, as compras, as filas dos bancos continuam iguais. Tudo continua igual. O que há de novo, e logo são também esquecidos, são os planos, os objetivos, a vontade, a motivação. Estas coisas e semelhantes.
Voltando ao que talvez eu não devesse escrever aqui, foram pensamentos que tive durante minha semana em Natal. Parado em frente ao mar, observando as ondas e o horizonte comprido e calmo, lembrei do Tsunami. Eu revi, nas retrospectivas de 2005 que passam na TV, o que aconteceu há um ano. Talvez por isto eu tenha lembrado. E fiquei ali, vendo as ondas e imaginando uma gigante que viesse e cobrisse e invadisse todo aquele paraíso da praia, do hotel chique, da vida mansa. Impossível fugir. Desastre certo e incalculável, inimaginável, inesperado. Que coisa! Inexplicável. Explicável talvez por cientistas e estudiosos dos fenômenos, não para nós leigos e mortais.

Registro também meus pensamentos em relação ao World Trade Center. Sempre tentei imaginar as pessoas que, recém chegadas ao escritório para mais um dia de trabalho, nem tiveram tempo de pensar quando tomaram um avião na cara. Incalculável, inimaginável, inesperado também.

Cada coisa que acontece...Triste. Estranho. A gente não sabe o motivo, nem de onde veio, nem como, nem porque.

"Vida louca, vida breve...".

Coisas pequenas

2007-05-28T18:03:00.000-03:00

24 de dezembro de 2005.

Não sou de briga, discussão e afins. Penso que normalmente elas ocorrem por coisas pequenas. Pois justamente ontem nos desentendemos. Vésperas de Natal e da viagem para Natal.
Merda. Coisas pequenas. Antes de dormir eu ainda disse algumas palavras, pedi perdão pela minha parte mal feita. Eu também erro, e quando erramos temos que saber, no mínimo, reconhecer. Mas a Clau não me respondeu. Espero que o novo amanhecer já traga a paz, a alegria, o bom humor.

Clau, eu amo você.

Expectativa

2007-05-28T18:00:00.000-03:00

23 de dezembro de 2005.

Natal em Natal. A expectativa está grande. A hora de embarcar está chegando. São Paulo ficará para trás.
Ficarão as lembranças de 2005. E quantas coisas aconteceram!

Para fechar o ano, sossego. E que sossego! Sossego de cabeça, certamente. O corpo vai andar, correr, pular, suar, beber, comer, fotografar muito, demais, mais que demais, mergulhar, ouvir música, assistir TV, brincar na areia branca, gritar, rir, sorrir, abraçar, beijar, falar, olhar o céu e o mar, ver gente desconhecida e diferente, sentir calor, olhar o sol, tomar café da manhã pomposo, dormir, acordar, entrar debaixo do chuveiro, deitar na cama, fazer amor... Milhões de coisas! Difícil escrever. E escrever? Quem sabe? Talvez.

...

A todos desejo dias bons, dias felizes, boas notícias. Desejo alegria, mas aquela que vem lá de dentro, do fundo do coração. Desejo amor.

...

Não sei se ainda voltarei aqui neste 2005. Talvez não. As portas de 2006 já estão quase se abrindo...

Um beijo enorme!

O clima do final de ano

2007-05-28T17:58:00.001-03:00

22 de dezembro de 2005.

Em todos os últimos anos, quando já passa de vinte de dezembro, sinto a mesma coisa. E é algo difícil de explicar. As ruas, antes do dia vinte e cinco, estão lotadas. Quando digo ruas é generalizando. Tudo, qualquer lugar, a qualquer hora, está em vias de entupimento. Bem, isto vale para São Paulo. Penso que em outros lugares minhas palavras até devem soar estranhas, difíceis de entender.
Embora haja muita gente circulando, porém, e cada um à sua velocidade e com suas particulares preocupações, sinto como que um vazio. Não sei porque, mas olho para o céu. Ele parece nublado. Mesmo que esteja absolutamente azul, parece não estar limpo. A troca de estações talvez influencie nestas minhas sensações. O clima é diferente. O ar parece carregado de preguiça para o trabalho. Para o trabalho! Não para as compras, ou para as festas, ou para as baladas, ou para qualquer outro entretenimento. Nos escritórios várias pessoas fazem nada, ou muito menos do que habitualmente. A gente ouve mais risada, vê mais grupinhos. Os almoços parecem mais demorados. Médico? Difícil marcar uma consulta. Eles também usam o freio nestes dias, diminuem o ritmo, descansam um pouco. As casas recebem toques e toques de campainha que pedem uma caixinha de natal. Carteiro, gás, leitores de água e luz, vigia noturno da rua, sei lá quem mais. Parece que as pessoas só pensam em parar. Parar e só pensar em todos os detalhes dos últimos dias do ano. O que fazer, onde ir, com o quê presentear e a quem, o que comer e beber, com quem combinar e o quê... Ponto. Clima do final de cada ano.

...

Nem sei se consegui escrever tudo que sinto e penso...

Zico sabe

2007-05-28T17:55:00.000-03:00

22 de dezembro de 2005.

O ex-jogador Diego Maradona foi o centro das atenções em uma partida beneficente realizada na noite desta quarta-feira, no Rio de Janeiro. O argentino foi convidado de honra de Zico, o organizador da festa que aconteceu em seu centro de treinamento e teve a participação de grandes estrelas do futebol brasileiro.
...

Diante do grande comparecimento da torcida - segundo o comando do policiamento, havia 5 mil pessoas no centro de treinamento - Zico se mostrou feliz por trazer Maradona de volta aos campos.

"Acho que o futebol merecia ver esse jogador novamente em campo e fico muito feliz de tê-lo recebido no meu centro de treinamento. Só quem acompanhou a carreira dele de perto sabe tudo o que fez. Ele não poderia ter encerrado a carreira daquele jeito em que estava", disse Zico.

Magra?

2007-05-28T17:53:00.001-03:00

21 de dezembro de 2005.

Desde não sei quando exatamente, penso que desde a adolescência, ouço a expressão "falsa magra". Naquela época eu não entendia e ainda permaneci sem entender por um bom tempo. Quando ganhamos olhos de adulto, malícia em outra palavra, a gente começa a entender.
Magra, magra mesmo, só tive duas namoradas até os meus vinte e poucos anos. Simones. Duas, dentre xis, é pouco, pouquíssimo. Meu gosto não seguia as magras.
Meados de minha quarta década, encontro meu amor. Magra. Falsa magra. Fiquei tentado, agora, a explicar o que entendo ser o significado da expressão, mas não farei. Entenderão apenas homens, e poucos.
Encontrei uma no Santander, certo dia. Vez ou outra vejo-a novamente. Deve trabalhar por perto de onde eu trabalho. Um dia voltei para olhar. Não chama a atenção de noventa e nove em cem. Mas é interessante, bonita, charmosa. Lembra-me outra expressão: por trás daqueles óculos... Fantasia.

Essa galera!

2007-05-28T17:49:00.000-03:00

21 de dezembro de 2005.

Foi a criançada que inventou.

- Vamos fazer um amigo secreto?

Estávamos eu e a Clau de adultos e seis crianças.

- Como? Vocês têm que perguntar para a mãe de vocês se podemos. Não são elas que vão comprar o presente?

- Amigo secreto de DVD!

No dia seguinte todos já tinham a resposta positiva. Fizemos a lista de títulos que cada um gostaria de ganhar.
Foi ótimo! O melhor de todos os zilhões de amigos secretos de que participei antes.
A criançada é divertida e ansiosíssima. Embora nós, adultos, já soubéssemos de quase tudo antes da revelação, foi muito bom. E tinha que ficar guardado aqui, de lembrança.

Últimas

2007-05-28T17:47:00.000-03:00

19 de dezembro de 2005.

Os últimos dias foram diferentes. Estivemos, eu e o Rafa, mergulhados em dois trabalhos diferentes. Buscamos imagens e música, gravamos, editamos. Diferente. Mergulhar talvez seja a melhor palavra mesmo. Saímos da superfície. O que aconteceu na terra não nos disse mais respeito. O engraçado é que quando retornamos, parece que tudo é novo. Parece que o mundo deu voltas e a gente fcou para trás. Até as idéias parecem ficar atradadas.
...
Nossa casa ficou linda. Depois das reformas e da chegada dos móveis, ficou linda. Sinto não poder curtir muito. Meu tempo ali é pequeno e quando teoricamente eu poderia ficar em casa, saímos. Mas estou feliz. Estamos, eu e a Clau, felizes. As pessoas também parecem gostar. Demonstram, falam, voltam. E ainda não fez um mês que começamos a morar.
...
Hoje, quando finalmente voltei a este meu blog, fiquei feliz de encontrar comentários nos meus dois últimos textos. Obrigado a vocês, que lêem.

Tilt

2007-05-28T17:45:00.000-03:00

9 de dezembro de 2005.

Eu sempre fui muito ruim para guardar o tempo. Quando conto um caso, não sei se aconteceu há três meses, seis, nove, um ano, dois ou cinco. Ruim mesmo! Às vezes consigo apenas dar uma idéia de quando foi.

Hoje pela manhã, quando saía de casa para o trabalho, ouvi:

- Garafirôôôô!

Há quantos anos eu não ouvia isto! Comecei a trabalhar em meus arquivos: desde quando eu já não ouvia aquilo? Procurei, procurei, procurei, e nada! A memória não tem o registro. Parou de funcionar. Um "tilt" mesmo! Depois que travei no tempo, comecei a pensar na profissão do sujeito que gritava. "Garafirô" é garrafeiro que, se não me falha a definição, é um homem que compra e vende garrafas. A única coisa que lembro é de ouvir um cara destes na minha infância, no tempo em que as garrafas de vidro eram mais comuns, na verdade únicas. Não existia as de plástico, as embalagens pet, as caixinhas longa vida. Plástico era material com o qual se fazia outras coisas, não garrafa.Voltando ao garrafeiro, fiquei pensando que seu negócio deve ir de mal a pior. Aliás, seu carrinho estava vazio. Mesmo considerando-se que era cedo ainda, o carrinho não deve se encher muito. Engraçado. E a palavra ficou ainda ecoando em minha mente, trazendo lembranças de não sei que tempo:

- Ôôô, garafirôôôô!

Preguiça dá prejuízo

2007-05-28T17:42:00.000-03:00

9 de dezembro de 2005.

Eu estava trabalhando em minha mesa. Precisei de uma borracha. Minha mesa fica de frente para uma outra, mas na diagonal. Não sei se dá para entender.

- Me empresta a borracha? Pode jogar!

Quem me emprestou estava fazendo um cartaz, usando pincel e tintas, vermelho e azul. Estava com dois copinhos de tinta. Peguei a borracha que veio voando. Usei.
No momento de devolver a borracha eu poderia:

1) levantar-me do meu lugar e colocá-la onde estava.

2) chamar o dono do objeto e jogar para ele de volta.
Não fiz. A preguiça prendeu-me à cadeira e meu cérebro não comandou a língua. Simplesmente joguei a borracha de volta, mirando a mesa. Ploft! Se eu tentasse mais uma vez, mais dez vezes, não conseguiria acertar no copo com a tinta vermelha. O "ploft" fez voar tinta para todos os lados. Prejuízo: uma borracha, um cartaz, uma camisa e uma calça, estas últimas do meu amigo.
- Devo a você uma camisa e uma calça.

- Não! Esqueça isto!

- Não! Devo sim! E vou pagar!

- Só se sua resposta à minha pergunta for diferente de "não". Foi de propósito?

- Não, mas não posso lhe causar prejuízo. Eu aprendi assim.

- A Adriana concordaria comigo. Não deixaria você pagar...

- E minha mãe concordaria comigo!
Conclusão: não levantar da cadeira e não abrir a boca me custou um dinheiro razoável

Mortos

2007-05-28T17:39:00.000-03:00

8 de dezembro de 2005.

- Você sabe quantas vezes eu andei por um cemitério atrás de um caixão?

- Quantas?

- Esta é a segunda.

- Qual foi a outra?

- Meu primo. Lá no Rio.
Enquanto ocorria o sepultamento fiquei olhando as pessoas. Fiquei olhando as árvores e suas folhas verdes que balançavam muito com o vento frio. O fim de tarde estava cinza. A gente pensa na vida e na vontade de viver. Pensa em quanto se estraga, minimizando o tempo de chegar até ali. Quanta merda a gente faz. E quantas coisas boas também. Quantas lágrimas derramamos e quantos sorrisos demos. Vi apenas uma lágrima dos olhos orientais do meu amor. Olhava para o Mateus, o filho de três anos que ficou. Quase podia ler seus pensamentos...
...
- Você viu sua namoradinha?

Nem respondi. Ela continuou:

- Ela cumprimentou você?

- Nem eu a ela...
Revi Viviane. Nem olhei muito. Nossos olhos apenas se cruzaram por dois segundos, talvez três. Mas foi como se não nos conhecêssemos. A borracha passou por cima. Percebo que para ela tudo foi um nada. Para mim, onde restava arrependimento e algumas poucas lembranças, está vazio agora. É mesmo como se os dias não fizessem parte da história, como se nem tivessem existido. Mortos. Como muitos daquele cemitério.

Aniversário do Papai Noel

2007-05-28T16:26:00.001-03:00

8 de dezembro de 2005.

Eu queria ter escrito no dia 6, mas foi impossível.

Foi o aniversário do Papai Noel. Ao menos do meu Noel.

Ele perguntava a cada sobrinho o que gostaria de ganhar no Natal. Satisfazia a todos. Via a sala do meu avô coberta de papéis de presente e ouvia aquela poluição sonora típica de várias crianças com vários brinquedos. Sorria. Ficava feliz mesmo!
Lembro-me que ele às vezes se atrasava. Todos já estavam reunidos e nós, crianças, ansiosos por sua chegada. Contava-nos depois que voara pela Dutra. Ele vinha do Rio até Juiz de Fora sozinho e "a milhão". Eu e o Renato orgalhávamo-nos disto.
Penso que desde 80 ele não mais distribuiu presentes.
Liguei para ele no seu aniversário. Ele parecia estar com pressa ou sem vontade de falar. Fiquei um pouco triste. Ouvi sua voz por apenas alguns segundos.Talvez ele esteja chateado. Andou reclamando, tempos atrás, que nenhum dos sobrinhos lhe dava mais atenção. Parecia frase da minha avó. Será que quanto mais os anos passam, a gente fica mais carente? Penso que sim. E observo também.
Bem, meu Noel, eu amo você!

Seu aniversário

2007-05-28T16:23:00.001-03:00

1º de dezembro de 2005.

Amor,

o dia amanheceu com um lindo sol, já quente, para comemorar o seu aniversário.

Eu sei que cada novo entrar de dezembro será assim através dos anos.

Mesmo que lá fora haja frio, meu coração estará quente, em pleno verão.

Eu descobri o seu amor. Eu descobri você.

Como o calor que preenche a estação, você me preenche com seu olhar, com seu sorriso, com suas brincadeiras, com seus desejos...

O calor do seu amor é gostoso, é contagiante. Chega cheio de alegria, e ela me invade. Extravasa pelos poros.

As pessoas que me vêem hoje sentem a diferença. Algumas já até falaram dela a você. E eu estou feliz. Mesmo feliz!

Eu amo você! Amo estar com você! Amo ter você comigo!
Parabéns por mais um ano.

Eu desejo que seus novos dias sejam cada vez mais brilhantes.

E comigo!

Um beijo!
Júnior

Gracinha nojenta

2007-05-28T16:21:00.000-03:00

28 de novembro de 2005.

- Você encontrou a Deborah?

- Não!

- Ela veio procurar por você enquanto você almoçava...

- A da ...?

- É, aquela gracinha nojenta.

- Gracinha nojenta...

- É! Ela é uma gracinha, mas nojenta!
E quantas pessoas não são assim... Sabe, aquelas que se acham?

Mesquinho

2007-05-28T16:19:00.001-03:00

28 de novembro de 2005.

Segundo o Houaiss, uma das definições de mesquinho é demasiadamente agarrado a bens materiais, a dinheiro; não generoso; avaro, sovina.O mesmo dicionário nos informa que um dos significados de sabotagem é danificação propositada de estradas, meios de transporte, instalações industriais, militares etc., para a interrupção dos serviços.

Pois é. Ainda não tenho provas, mas fui vítima de uma sabotagem, obra de um mesquinho. Por causa de trinta reais por mês!?
Se ficar confirmado o que imagino, vale ao leitor saber que mais sinônimos de mesquinho cabem à pessoa: "que carece de grandeza, de magnanimidade. Que demonstra estreiteza de espírito e de visão."

Como pode haver gente assim? E o pior talvez seja ser duas caras, aqueles famosos "um na sua frente, outro nas suas costas".

Que raiva!

Texto do blog Duas Fridas

2007-05-28T16:16:00.000-03:00

26 de novembro de 2005

“... quantas mulheres sofrem em silêncio, por motivos que me doem só de pensar: medo, humilhação, insegurança; por acharem que é isso que elas merecem, por não acreditarem que existe outra forma de serem amadas.” Texto do blog Duas Fridas
Penso, desde a minha adolescência talvez, sobre este sofrimento em silêncio.

Conheço mulheres que abriram mão de suas vidas, de seus objetivos, de seus gostos, por causa de um homem. Já ouvi uma voz amargurada contando como aconteceu e imaginando, triste, como seria se houvesse trilhado um caminho diferente, o caminho que originalmente havia traçado.

O sofrimento calado não é fruto apenas da violência física. Há a violência emocional. Existem tesouras que cortam sonhos pela metade, ou lá no início.

Convivo com mulheres que vivem esta realidade. E continuam com seu dia-a-dia. Vivem presas a um cotidiano medíocre. Perdem alegrias, perdem amizades, perdem lazer... Perdem. Parece que têm uma coleira, como os cães de madame. Vivem na dependência. Como sugere também o texto do Duas Fridas, a verdade é que existe outra forma de serem amadas. Penso que o difícil é encontrar aquele que lhes dará este presente. Mas “aquele” existe. Eu, ao menos, acredito, porque tento ser um. Penso que homem e mulher merecem ser felizes.

Bombas e vírus

2007-05-28T16:14:00.000-03:00

23 de novembro de 2005.

Um amigo contou hoje.
- Tio, eu estava jogando campo minado e de repente apareceu um monstro com a boca sangrando! Parecia o Shrek, mas com umas orelhas pontudas! Eu fiquei com medo e desliguei o computador!
- É um vírus, Vítor!
- Mas eu acho que as bombas do campo minado mataram ele!
O que é a imaginação de uma criança...

Coisas do comércio II

2007-05-28T16:12:00.001-03:00

23 de novembro de 2005.

Outro dia fui com um amigo lá na avenida Faria Lima. Ele foi trocar uma câmera digital que havia comprado. Era pouco depois da hora normal de almoço, mas eu não havia comido. Enquanto ele entrou na loja, entrei numa ao lado que vende pizzas. Olhei, escolhi, pedi.
- E para beber?

- Uma Coca de 600 (ml).

- Não pode.

- O quê? Não pode por que?

- Coca de 600 só na compra de um Combo. Temos estes aqui...

- Não quero nem ver! Então me veja uma Coca em lata.

Passou algum tempo enquanto eu esperava a pizza ficar pronta. Enquanto isto eu tratei de acalmar meus ânimos para não falar um monte de bobagens ao funcionário que me atendeu. Eu já havia sido mal-educado quando respondi que não queria nem ver as opções de Combo.

- Ô, meu amigo, quem determinou que a Coca de 600 é só com Combo? O dono?

- É. Muita gente reclama, mas a gente não pode fazer nada...

- Que burrice!

Coisas do comércio

2007-05-28T16:09:00.000-03:00

22 de novembro de 2005.

A loja está ali, perdida em meio de muitas, calçada afora. Coisa pobre. Paredes mal cuidadas, iluminação fraca, chão sujo, mercadoria jogada, espalhada ou sei lá. Agora, a fachada... Nem um totem, ou back-light, ou ... Apenas uma faixa! E que faixinha, hein?
Fico pensando: vale a pena ter um negócio deste? Será que fatura? Será que paga seus próprios custos? Bem, se pergunto sobre isto, imagino que lucro é nem pensar...

Sem mais comentários. Cada um com seu mundo, cada um com seu negócio, cada um com sua cabeça.

Quase pronto

2007-05-16T10:49:00.000-03:00

22 de novembro de 2005.

Ontem, vinte e um, dormimos pela primeira vez na nova casa. Quase tudo pronto, depois de dias de trança-trança, sujeira, montagens, instalações, pó, tinta e muitos outros substantivos e adjetivos.
Casamos ontem. É engraçado dizer isto porque no coração já existia a união. É engraçado também porque não existe papel, justiça, lei, igreja. É simplesmente um morar debaixo do mesmo teto, se ver todos os dias, compartilhar mais momentos do que até então.

Estamos felizes. Ficaremos ainda mais depois dos acabamentos e peças que faltam. Mas já estamos muito felizes.

É bom ter nosso espaço. É bom quando a gente se sente bem no nosso espaço. É bom ter um lugar aconchegante e corações próximos.

Diferente da música do cento e sete, só não vai ser preciso inventar de novo o amor...

Chuva!

2007-05-16T10:42:00.000-03:00

19 de novembro de 2005.

Logo que saí do trabalho ontem e entrei no carro, começou a chuva. Chuva até que forte, daquelas que começa e termina rápido.
Enquanto dirigia vi um homem cobrindo a cabeça, andando rápido pela calçada. Eu sempre achei engraçado a cena. Por que cobrir a cabeça se todo o corpo se molha? Que sentido há nisto? Se há um guarda-chuva na mão é até normal. O guarda-chuva cobre uma parte maior do corpo e a gente molha, no final das contas, só a parte de baixo das pernas. Se bem que depende da chuva... Se for daquelas com vento nem o guarda-chuva ajuda.

Lembrei de quando eu era adolescente e jogava futebol na rua. Futebol não era só o que fazíamos. A turma era grande e brincava de queimada, esconde-esconde, futebol de botão... Às vezes até pegávamos um gravador e brincávamos de rádio. Fazíamos toda a programação com notícias, música, comerciais. Tudo falado e cantado por nós, com um violão a tiracolo.

Bem, voltemos à chuva. Quando adolescente, na época destas brincadeiras, eu adorava tomar chuva. Como é bom abrir os braços e receber a chuva! Como é bom correr na chuva, jogar na chuva, grudar a roupa no corpo!
Certa vez, não na rua, numa quadra escorregadia, jogávamos futebol, um dois contra dois com gol valendo só dentro da área. Numa bola que foi lançada e eu não alcançaria, não tive dúvida: me joguei no chão para chegar na bola e fazer o gol. Quase quebrei a perna. Bati com força no concreto que era a base da cesta de basquete.

É, eu adoro tomar chuva. Guarda-chuva eu detesto carregar. Quantos já perdi, quantos já esqueci em algum lugar.

No iníco do texto eu havia saído do trabalho e entrado no carro. Tudo o que escrevi passou pela minha cabeça. Quando cheguei ao meu destino, em casa, não tive qualquer pressa de descer do carro e abrir o portão. Tomei chuva! Por apenas três ou quatro metros de caminhada, mas tomei! Que delícia!

Diferentes humores

2007-05-16T10:39:00.000-03:00

18 de novembro de 2005.

Não! Não me refiro a acordar de bom ou mau humor.

Vejo que cada pessoa tem seu próprio humor e cada um é diferente do outro.

Um amigo recebeu uma piada por e-mail e riu, riu muito. Acabou com o ambiente sereno da sala de trabalho e, pior, ninguém entendeu nada! É claro que a curiosidade já pediu: "Mande para mim!" Recebi. Li. Não encontrei onde estava a graça.

Aconteceu o contrário também. Eu quase passei mal de rir, noutro dia, e o cara ao lado sem entender porque eu ria tanto. Para ele não tinha a menor graça.

A mesma coisa é engraçada para uns e completamente sem-graça para outros.Às vezes os humores contrários até que se encontram...

É interessante o humor de cada um. É interessante a motivação de cada um, que também varia...

Publicado hoje pela UOL

2007-05-14T13:15:00.000-03:00

16 de novembro de 2005.

Publicado hoje pela UOL:

Revista elege Bill Clinton como o homem mais influente do mundo

NOVA YORK (Reuters) - O ex-presidente norte-americano Bill Clinton é "o homem mais influente do mundo", segundo a revista Esquire.
A publicação elegeu-o como "o mais poderoso agente de mudança no mundo" apesar de Clinton não ocupar um cargo eletivo.

A revista fala das realizações de Clinton em sua edição de dezembro, que elegeu os melhores e mais brilhantes homens e mulheres do mundo.

Desde que deixou a Presidência, em 2000, Clinton tem estado tão ativo que sua vida parece um "terceiro mandato", de acordo com a revista.

A Esquire ressaltou o trabalho do ex-presidente com assuntos que vão de Aids, pobreza, aquecimento global à recuperação das nações atingidas pelo tsunami de dezembro.

Para o editor David Granger, Clinton deve se tornar "algo como um presidente do mundo ou ao menos um presidente das organizações não-governamentais do mundo".

Mundo oculto III

2007-05-14T13:13:00.000-03:00

14 de novembro de 2005.

Determinado assunto rolava quando o amigo comentou:

- Às vezes vejo vultos ao meu lado.

- Eu também vejo...
- Aparecem de algum de seus lados especificamente? Para mim, estão sempre à esquerda.

- É. Normalmente à minha esquerda, mas não sei o que significa.

- São entidades que protejem você, que cuidam de você, que olham por você.

- Mas se é isto, por que ficam tão longe?

- Ah, você não os vê ao seu lado?

- Não! Estão a dois, cinco metros de distância. E logo somem. Só vejo de relance, muito rápido. São como aquelas visões do menino do filme O Sexto Sentido.

A resposta do amigo foi um franzir de testa e um levantar de uma das sobrancelhas...
Acontece comigo de vez em quando. Sempre, eu acho, estou de cabeça baixa, lendo ou escrevendo algo.

Mundo oculto II

2007-05-14T13:11:00.000-03:00

14 de novembro de 2005.

Eu passeava muito quando era criança. Saía com minha mãe, com minha avó, com meu avô. Os passeios, muitos deles, eram de consumo e não de puro lazer. Lazer mesmo era ir ao Morro do Imperador, ao Clube Caiçaras, ao campo do Grambery. Todos estes passeios eram com o avô.

Com minha mãe ou minha avó lembro-me de ir até a feira, rua onde morávamos abaixo. Passávamos pelo quartel e eu adorava ver os sentinelas fardados e armados. Na época dizia que queria ser soldado quando crescesse.

Bem, tudo isto são apenas lembranças.
Quando eu saía, a qualquer dia, em qualquer lugar, muitas vezes via cenas que pareciam uma repetição na minha vida.
Às vezes via determinada pessoa e já sabia o que ela falaria ou o que faria momentos depois. Eu antevia a cena. Porque já existia em minha memória. Foram muitas vezes. E eu me sentia mal com aquilo. Era como se fosse um mal-estar momentâneo. Passava logo.
Depois de alguns anos em que já vivia estas experiências, passei a chamá-las de "d. r." ("dia repetido"). O mal estar jamais cessou. Eu jamais entendi o que era ou o que foi aquilo.

Hoje, há muitos anos, já não vivo mais estas coisas. Sumiram sem dar maiores explicações.

Mundo oculto I

2007-05-14T13:09:00.000-03:00

14 de novembro de 2005.

Não me lembro qual era a minha idade.

Minha mãe colocava-nos para dormir e, na época, éramos somente eu e o Haroldo Luís.

A luz se apagava e meu irmão logo pegava no sono.

Eu ficava ali, olhando o teto escuro. A escuridão, porém, não era total. Eu via transeuntes no ar. Vários. Muitos.

Não me lembro de ter medo. Também não ficava tranqüilo. Vencido pelo cansaço, dormia.

2007-05-14T13:07:00.000-03:00

14 de novembro de 2005.

Foi difícil achar a foto. Fica até parecendo que foi censurada... Será? De nada duvido, já que a cena foi ridícula para aquele a quem chamam de o homem mais poderoso do mundo.

Obrigado, Cadu, por encontrar a foto. Obrigado pela força!

"Não dá pra ver!"

2007-05-14T13:04:00.000-03:00

12 de novembro de 2005.

Depois que contei aqui sobre a loirinha do ponto de ônibus e minha amiga de blog Andreia fez um comentário sobre a paixão platônica, resolvi escrever outra.

Há três dias fui conversar com o velho. Ele sempre conta histórias, muitas com lições de vida. Aprendo muito. Até anoto coisas sem que ele perceba.

Voltando à conversa, embora o assunto fosse completamente outro, ele contou uma das suas. Quando jovem, bem jovem, achava linda uma atriz japonesa. Sempre que via um cartaz com seu rosto ficava ali a admirar. Certo dia, quando teve condições, resolveu entrar naquele cinema para assistí-la. Sempre passava por ali, mas pouquíssimas vezes pudera entrar por falta de dinheiro. Naquele dia entrou. O filme começou. Quando "ela" apareceu na tela, ele fechou os olhos. "Me toca demais! Não dá pra ver!", era o que palpitava em seu peito.

Após contar, perguntou se eu já sentira algo parecido. Antes que eu respondesse, já foi dizendo "acho que não, né? Acho que isso é uma coisa minha, que sempre fui muito tímido..."
Engano. Eu respondi que já sentira sim, aquilo. Também tenho alguém, na minha história, que me deixava completamente desconsertado e sem rumo. Eu não conseguia ficar olhando e também não conseguia continuar trabalhando. Fingia, apenas, que estava ocupado com alguma coisa. Mas a concentração fugia. Não conseguia fazer mais nada enquanto ela não fosse embora dali. Paralisava. Desestruturava. Não dá nem para explicar. Só quem já viveu algo parecido consegue entender.

"Não dá pra ver!"

Que coisa! Que sensação! Que sentimento mais louco! E não era coisa de adolescente... Idade de adolescente, pelo menos, eu já não tinha.

Confessei a um amigo. E ele não entendia o que era aquilo. E ria de mim.
...
P.S. "Velho" pode parecer pejorativo. De fato, muitas pessoas usam a palavra desta forma. Aqui não é o caso. "Velho", para mim, merece respeito e carinho. O mesmo respeito sobre o qual escrevi em relação a meu pai, posts atrás.

Muhammad Ali versus Bush

2007-05-14T12:59:00.000-03:00

11 de novembro de 2005.

Sem buscar qualquer adjetivo para George Bush que traduza o que penso a seu respeito, preciso registrar aqui a cena, no mínimo engraçada, transmitida pelo Jornal da Globo.
Aliás, vai o texto divulgado no site Globo.com:
"Criticado por começar sem motivos a guerra do Iraque, o presidente americano George Bush deu provas de que às vezes não sabe mesmo que briga está comprando. O homem mais poderoso do mundo brincou de trocar golpes com o homem que já teve o soco mais poderoso do mundo, o ex-campeão dos pesos-pesados, Muhammad Ali. Bush entregava condecorações aos cidadãos que se destacaram nos campos dos esportes e das artes, das ciências, da educação e dos negócios. Após entregar a medalha da liberdade a Muhammad Ali, Bush colocou-se em posição de combate. Imediatamente, o ex-lutador, que sofre do mal de Parkinson fez um gesto de que o presidente só poderia estar maluco para convidá-lo para um duelo. Ali voltou sorrindo para seu canto, como fez com muitos adversários que enfrentou."
Comentário:

Pareceu, a quem viu, que Ali estava chamando Bush de idiota, bobalhão, sei lá! A cara de sem-graça feita pelo presidente foi o máximo! Ficou desconsertado.Viva Ali!
P.S.: não encontrei foto satisfatória na Internet sobre o ocorrido. A que está aí não mostra os dois. Tirei uma direto da TV, ontem, e quando puder publicarei aqui.

Hora da loirinha

2007-04-28T09:48:00.000-03:00

10 de novembro de 2005.

Em frente à casa onde eu morava havia um ponto de ônibus. Eu mesmo peguei aquele ônibus durante muito tempo. Deixava-me bem perto da faculdade e já não me lembro em quais outros destinos.Também durante alguns anos, poucos, é verdade, pegava o ônibus uma loirinha. Quando a vi pela primeira vez, da janela do sobrado, fiquei encantado. Não era linda, desbundante, não! Era graciosa, bonita, desatenta ao movimento. Sua atenção estava em seus cadernos e na chegada do ônibus. Olhei meu relógio. Era por volta de uma e meia da tarde e eu acabara de almoçar.

No dia seguinte almocei rápido. Subi correndo as escadas e fiquei por ali, meio escondido na janela. No mesmo horário ela apareceu, vinda da rua de baixo. Fiquei admirando até que a levassem.

Os dias que se passaram observaram a história se repetir: eu escondido na janela.
Minha mãe notou que alguma coisa diferente acontecia. Chegou de mansinho pelas minhas costas num certo início de tarde.

- O que você está fazendo aí?

Eu, todo sem graça porque enquanto perguntava já foi olhando pela janela, não tive como esconder.

- Ela é bonita mesmo - disse minha mãe. Por que não vai lá conversar com ela?

Nunca fui. Minha timidez continuou a me segurar naquele quarto da frente do sobrado. E eu apenas fiquei com aquela distante paixão à primeira vista...

Hoje tudo mudou naquela rua. Apenas a janela permanece a mesma. Até o ponto de ônibus foi parar no quarteirão de baixo.

Mess, confusion, disorder.

2007-04-28T09:45:00.000-03:00

7 de novembro de 2005.

Não sou profeta. Era, apenas, previsível.

E cá estou, por enquanto sem teto, quase sem roupa, não abandonado.

Obra é uma merda. Começa aquele pó, aquela sujeira, e a gente tem a sensação (errada, ainda bem!) de que não vai mais acabar.

Entulhei tudo o que saiu da Liberdade em um só quarto da nova casa. Agora já não acho coisa alguma.

O fim chegará. Tudo ficará em ordem e eu com um bom e agradável espaço para morar.
Penso que nossa vida caminha também assim. Há momentos em que tudo parece desorganizado. Surgem problemas que parecem sem solução. A gente perde ou não encontra alguém ou alguma coisa que nos é importante. Desespero até, às vezes, nos assalta. Choro, tristeza, falta de ânimo. Mas há um caminho. Sempre há. A poeira se assenta. As coisas se ajeitam. Às vezes não como imaginamos ou queremos, nem no tempo que desejamos. Embora não entendamos o tempo, temos que respeitá-lo. Depois da tempestade vem a bonança. É um ditado antigo, mas real.

A gente tem facilidade de se adaptar a coisas novas e nem se dá conta disso. Lá na frente, depois de vários dias, ou meses, ou anos até, quando olhamos para trás, percebemos aquela fase de outra maneira. Enxergamos o quanto aprendemos ou deixamos de aprender. Até damos risada de vez em quando. Achamos que o problema não era tão grande assim ou que a solução não era tão difícil. Vemos que superar não foi tão árduo ou, mesmo que tenha sido, as feridas cicatrizaram e nos deixaram um bom legado.

Assim caminha a humanidade...

Novembro

2007-04-28T09:42:00.000-03:00

2 de novembro de 2005.

Começou o doce novembro, como diz o nome do filme, e eu me mudando para um número cento e sete, como numa das poesias cantadas por Toquinho.
O novembro não promete ser tão doce assim. Serão dias de reforma, obra, pó, até que tudo se arrume.

Espero que a vida, nova por aqui, por este número cento e sete, seja como uma poesia, cheia de rimas e inspiração, romântica como o Doce Novembro.

Republicação

2007-04-28T09:40:00.000-03:00

1º de novembro de 2005.

Agora já sei publicar foto (claro, e ainda bem!), mas não sabia lá em 2002...

10 de março de 2.002.

Só não sei como publicar imagem por aqui, mas a foto que saiu hoje no Estadão, do fotógrafo Tasso Marcelo, que mostra Ronaldinho descansando no intervalo do treino de ontem, na Granja Comary, é uma amostra do lado artístico do profissional. Para quem não viu, Ronaldo está deitado no gramado e lá atrás, numa placa de publicidade da Brahma, os balões do "refresca até pensamento". O ângulo da foto é que mostra a arte: os balões parecem sair da cabeça do jogador...

Duplamente chateado

2007-04-28T09:37:00.000-03:00

31 de outubro de 2005.

É. É assim que estou: duplamente chateado. Primeiro motivo: meu blog não tem mais espaço para imagens. Estou pensando o que devo fazer. Talvez reduzir as fotos seja uma solução para que ele dure mais um pouco. Mas será apenas mais um pouco... Um dia acabará mais uma vez... Acho que terei que criar o "Tempo... 2".
Segundo motivo: meu micro (não o de casa e sim o do trabalho) não acessa mais a página de gerenciamento do blog. Não estou entendendo. Os outros acessam e o meu não! Boring. Aqui estou eu no micro do Cadu. Boring. Boring! Para não dizer outra coisa mais feia...

O duro papel do treinador de crianças

2007-04-28T09:33:00.000-03:00

28 de outubro de 2005.

Há umas duas semanas fui a um jogo de futebol de escola contra escola. Saí de lá pensando em como deve ser duro ser o técnico/treinador/professor daqueles garotos de 9, 10 anos. Os pais lá, todos assistindo o jogo, loucos para sentir o peito enchendo-se de orgulho ao ver o filho em quadra. O treinador, vamos resumir assim, é quase que obrigado a colocar TODOS os meninos no jogo! O cara tem que esquecer a história de querer ganhar! Mais vale deixar os pais felizes do que ganhar uma partida de futebol contra o outro colégio! Deve ser muito difícil... Para quem tem o espírito competitivo, deve ser MUITO difícil! Tem que ter é espírito esportivo, não competitivo.
Pois bem. Ontem à noite fui assistir a abertura da Oliglória (Olimpíadas do Colégio Nossa Senhora da Glória). Uns vinte colégios convidados. Promete ser uma bela festa esportiva. E eu fiquei pensando naquele assunto do treinador... Se fosse eu, é claro que eu iria lá para GANHAR e não para deixar pais felizes. Eu, com quase certeza, jogaria com Vitinho, Vitão, Marcelinho, Luquinha e Renan, sujeito ainda a derrotas...

Na volta para casa comentei com a Clau sobre meu pensamento. O Felipe ouviu e já foi logo falando: "Não, o tio Celso já falou com a gente que algumas pessoas talvez não joguem!"

Pensei: que bom! Ele tentará vencer! Também, uma olimpíada dessa, tem que tentar vencer mesmo!

E.T. e A.T.

2007-04-28T09:28:00.000-03:00

27 de outubro de 2005.

A gente cruza com tanta gente estranha... Está certo, parece que a maioria é normal, mas que tem gente estranha no mundo, ah, isso tem! Parece que vivem em outro mundo, outra realidade, sei lá! Ou vieram de outro mundo, autênticos extra-terrestres. São jeitos, olhares, reações diferentes... Estranhas. São E.T.´s no meio de nós.

Sou um cara normalmente calmo, tranqüilo. Soltar-me no trânsito, porém, é um perigo. Parece que viro bicho. Não agüento gente lerda, gente indecisa, trânsito parado. Lembro sempre de um desenho do Pateta em que ele vai para o trânsito. Aquilo sou eu! Bem, talvez já tenha sido. Até que ultimamente ando mais calminho...
Gente lerda e indecisa, porém, ainda me irrita. São os A.T.´s (atrapalhadores do trânsito). E quantos não andam por aí! Ainda mais no caótico tráfego de São Paulo! São, normalmente, carros importados, ou velhos, daqueles caindo aos pedaços, ou os reis, a polícia. Pode ser a polícia militar, civil ou do próprio trânsito. Haja! Ah, há também os que nem ligam para o que estão fazendo ao volante e só prestam atenção nos seus celulares ou na conversa de alguém que está ali do lado, no banco do passageiro... O carro da foto aí em cima, por exemplo, é um dos A.T.´s de São Paulo. Que saco!
...

Por falar em trânsito, o que devem fazer os motoboys? Todo dia acidente!? Com certeza culpa de algum A.T..

Ainda sobre pai (Um complemento ao post anterior)

2007-04-28T09:21:00.000-03:00

26 de outubro de 2005.

Meu pai é um cara tímido. Fala pouco, muito pouco. Gosta de escrever. Certa vez iniciou uma coletânia de seus textos cujo título era "Não falo, escrevo.". Ele é o tipo que entra na festa de aniversário de um dos netos, por exemplo, e só observa. Não conversa, a não ser que outro sente ao seu lado e puxe assunto. É o tal do "entra mudo e sai calado".

Quando éramos crianças, eu e meus irmãos, também era assim. Quase não o víamos. Não foi o tipo de pai que senta no chão para brincar, se agacha para virar cavalinho, se esforça para jogar futebol de botão. Lembro que tínhamos até medo dele. Quando aprontávamos alguma já ouvíamos a mãe falar 'deixe seu pai chegar! Vou contar para ele!'. E nós nos aquietávamos e pedíamos 'não, mãe, por favor!'.

Sempre o beijamos, contudo. Quando saía, quando chegava. Nada de abraço, porém.Quando adolescente, naquela época em que as pessoas pensam que a gente deve começar a saber sobre sexo, deu-me apenas um livro e pediu que eu lesse. Se tivesse alguma dúvida, depois conversaríamos. Nunca tive dúvidas. Talvez eu tivesse vergonha, ou medo mesmo, de conversar com meu pai.

Eu não me lembro de um afagar nos cabelos. E eu adoro um afagar nos cabelos! Penso que seja um dos mais altos tipos de carinho que se pode dar (e receber). Não sei porque. Mas penso assim. Acho que a cabeça é sensível, o topo, a nuca, as laterais. Depois talvez venha a face, as bochecas. Uma passada de mão ali, com carinho, também é o que há de bom. Mas eu não me lembro disto, vindo do meu pai.

Conversava às vezes, mas para aconselhar ou dar bronca. Os conselhos já eram duros, porque vinham quando ele julgava que estávamos errados em alguma coisa.

É, eu sinto um certo vazio quando tento ter lembranças de meu pai. Ainda hoje a gente tem o mesmo tratamento.

Mas o pai é uma figura importante. Por menor que seja a nossa relação com ele, é importante. Um dia, quando ele nos faz um carinho, ou nos diz uma palavra de carinho, sentimos. Sentimos. Parece que até arrepia. Sobe um 'glup' para a garganta. É uma emoção que a gente não sabe nem definir se é boa ou ruim, se recebemos com tristeza ou alegria... No fundo é com alegria. No fundo é uma emoção boa. No fundo é porque ele tem aquela importância que, conscientemente, a gente nem se dá conta...

A você, minha nova amiga de rede. Você sabe quem.

P.S. eu sempre tentei e sempre tentarei ser diferente com os meus filhos. Eu sempre dei e dou carinho...

Pai

2007-04-28T09:16:00.000-03:00

26 de outubro de 2005.

Já coloquei textos aqui, no meu blog, sobre pai. Já falei muito pouco sobre o meu.
Na verdade, (como sempre não me lembro bem de datas) há um tempo atrás, mais de um ano certamente, cheguei para o meu pai, do nada, e disse:
- Sabe, pai, hoje eu vejo o quanto eu não entendia a profundidade do que você me dizia. Quantas coisas você me disse e eu não consegui entender. Quantas coisas eu poderia ter feito da maneira que você me orientou e eu não fiz, acabei fazendo do meu modo. Eu estaria melhor hoje. Mas eu não entendia a profundidade das suas palavras...
Meu pai parou, meio assustado, com aquela cara de quem não estava entendendo bem o que eu dizia, e perguntou:
- Como assim, meu filho?
- Vamos ver se consigo explicar: pensemos em uma criança que está aprendendo a andar. Ela começa a descobrir o mundo e quer logo aumentar seu espaço. Começa a querer subir, por exemplo, num sofá. O pai, vendo aquilo, logo diz ‘não suba aí porque você vai cair’. A criança não entende que o pai está enxergando além do que ela vê. E sobe. E cai. E machuca. No dia seguinte acontece o mesmo e talvez ainda uma terceira ou quarta vez. Aí a criança aprende, depois de ir e se dar mal. A criança não entendia a profundidade daquelas palavras ditas pelo pai. Experimentando, começou a entender um pouco mais...
Meu pai continuou com uma cara de quem não estava entendendo. É, talvez estivesse entendendo um pouco, apenas um pouco do que eu dizia.
- É mais ou menos isto. Nós, filhos, até quando adultos, muitas vezes não entendemos o que o pai fala. A gente ignora que ele viveu mais do que nós e experimentou muito mais da vida do que nós. E sempre será assim. Hoje eu entendo e enxergo isto. Hoje eu respeito muito mais o que você me diz, e se não estiver de acordo com o que penso, penso mais vezes, mais duas ou três vezes. Talvez você, e não eu, esteja certo.
Acho que meu pai entendeu.

O Meu Pipi

2007-04-26T11:42:00.000-03:00

25 de outubro de 2005.

Mario Prata, revista Época

Um português abriu um blog na internet. Não sabe o que é um blog? Pergunte ao seu filho. Chamado O Meu Pipi. Uma editora (séria) portuguesa achou o lusitano pipi e o transformou em livro. Uma editora brasileira sentiu o cheiro do sucesso (oitava edição, mas de cinqüenta mil livros vendidos, lá) e vai lançar o pipi entre vocês.
E o que eu tenho a ver com o pipi português? É que me chamaram para traduzir, para transformar o pipi português em pipi brasileiro. A senhora acha que todos os pipis do mundo são iguais? Ledo engano. Há de se traduzir. Por exemplo? A senhorita sabe o que é cona? Panasca? Pila? Paneleiro? Tirar os três? Pois, pois. E broche, minha amiga, posso lhe garantir que não é “jóia ou bijuteria provida de um alfinete longo ou de um alfinete com fecho, que se usa geralmente ao peito para prender e/ou enfeitar uma peça de vestuário”. Não, não é nada disso.

Mas eu não estou aqui para falar da tradução em si, apesar de poder adiantar que trata-se de sacanagem pura, maravilhosamente bem escrita, pelas páginas da internet.

O que eu quero falar hoje é sobre os blogs. Se não sabe o que é blog, pergunte à tua avó.

Há quatro anos venho dizendo para os donos das editoras brasileiras (editoras de livros de papel) que o futuro da literatura está na internet. A quantidade de sites e blogs pessoais – só no Brasil – passa de 20.000 segundo cálculos cá meus. Se as editoras contratassem um especialista em internet para ficar fuçando lá por oito horas do dia, teriam uma surpresa tão boa quanto O Meu (dele) Pipi.

Quando a minha geração começou a escrever, mostrava os textos para um primo, um poeta local ou simplesmente guardava na gaveta. Quantos e quantos escritores da minha idade não ficaram no meio do caminho?

Hoje, não. O sujeito coloca tudo que escreve na telinha, cria sites e blogs com a maior facilidade. E, ali, fica exposto à visitação pública. Poderia aqui citar mais de dez blogs brasileiros que estão merecendo virar livro de papel, mas não vou fazer isto. As editoras que entrem no século vinte um e se virem.

Vejo mães e pais preocupados porque o filho ou filha ficam seis horas por dia na internet. Relaxem, meu amigos. Tudo que ele vai ver é um pouco de pornografia e depois fazer uns joguinhos. Mas, depois, ele vai entrar num chat e ficar conversando com desconhecidos. Escrevendo bobagens, mas não importa. O que eu quero dizer é que nunca a língua portuguesa foi tão exercitada como agora, com o advento da internet.

O Meu Pipi, por exemplo. Ninguém sabe quem é o autor. Nem eu, que o traduzi. Mas desconfio que seja o pseudônimo de um grande escritor português. Um Miguel Esteves Cardoso, por exemplo. Porque, se for algum principiante, a minha tese está certa. Surgiu um novo escritor da nossa língua. Novo e já excepcional.

E vou terminar citando uma frase do Paulo Markum, jornalista, escritor e grande blogueiro:- "Tenho certeza que os blogs serão para a literatura o que os campos de várzea foram para o nosso futebol. Parece pouco, mas pergunte onde é que todos os craques brasileiros começaram a jogar. E quem pensa que existe muita diferença entre escrever e bater bola, está redondamente enganado (sem trocadilho). Num jogo como outro, só se aprende suando a camisa."

Mão fechada?

2007-04-26T11:37:00.000-03:00

25 de outubro de 2005.

Foto 3x4? Ainda existe! Ainda existirá até não sei quando. E é inevitável, o que é pior.

Nos arredores de um Poupa Tempo qualquer ou em qualquer outra loja ou quiosque de shopping, meia dúzia de fotos deste tamanho custa entre 6 e 9 reais. Talvez até mais.

Daí surge a malandragem, sugerida por um amigo:

* selecione uma foto digital sua, que você já tem em seu computador.

* recorte e trate em um programa qualquer, no formato desejado (3x4, no caso).

* faça um arquivo de tamanho 10x15 onde caberão 9 cópias daquela 3x4 que você já arrumou.

* mande revelar 1 cópia de seu arquivo (1 foto 10x15).

* recorte suas 9 fotos 3x4.
Conclusão: você terá 9 fotos 3x4 por apenas 1 real! Há lugares em que você faz o mesmo até por R$ 0,85.

Isto é mão fechada! Isto é mão-de-vaca!

Ou será, simplesmente, esperteza?

Ou será como dizer "já estou cheio de ser roubado!"?

Como vivemos até hoje?

2007-03-14T16:10:00.000-03:00

24 de outubro de 2005.

Para não ficar em branco o dia de hoje, vai um texto que recebi por e-mail há um tempo atrás. Não sei quem é o autor, mas fica o crédito de ao menos eu estar dizendo que não é meu.
É engraçado este negócio de dizer "para não ficar em branco o dia de hoje"... Ando sentindo uma certa obrigação de postar. Não uma obrigação ruim, pesada, mas uma suave, gostosa, agradável, saborosa até.
Sinto-me feliz de publicar algo e ver meu espaço crescer...

Aí vai o texto:

"Pensando bem, é difícil acreditar que estejamos vivos até hoje! Quando éramos pequenos, viajávamos de carro, sem cintos de segurança, sem ABS e sem AIR BAG. Os vidros de remédio ou as garrafas de refrigerantes não tinham nenhum tipo de tampinha especial... Nem data de validade... E tinham também aquelas bolinhas de gude... Que vinham embaladas sem instrução de uso. A gente bebia água da chuva, da torneira e nem conhecia água engarrafada! Que horror! A gente andava de bicicleta sem usar nenhum tipo de proteção... E passávamos nossas tardes construindo nossas pipas ou nossos carrinhos de rolimã. A gente se jogava nas ladeiras e esquecia que não tinha freios até que não déssemos de cara com a calçada ou com uma árvore... E depois de muitos acidentes de percurso, aprendíamos a resolver o problema... SOZINHOS! Nas férias, saíamos de casa de manhã e brincávamos o dia todo; nossos pais às vezes não sabiam exatamente onde estávamos, mas sabiam que não estávamos em perigo. Não existiam os celulares! Incrível! A gente procurava encrenca. Quantos machucados, ossos quebrados e dentes moles dos tombos! Ninguém denunciava ninguém... Eram só "acidentes" de moleques: na verdade nunca encontrávamos um culpado. Você lembra destes incidentes: janelas quebradas, jardins destruídos, as bolas que caíam no terreno do vizinho...??? Existiam as brigas e, às vezes, muitos pontos roxos... E mesmo que nos machucássemos e, tantas vezes, chorássemos, passava rápido; na maioria das vezes, nem mesmo nossos pais vinham a descobrir... A gente comia muito doce, pão com muita manteiga... Mas ninguém era obeso... No máximo, um gordinho saudável... Nem se falava em colesterol... A gente dividia uma garrafa de suco, refrigerante ou até uma cerveja escondida, em três ou quatro moleques, e ninguém morreu por causa de vermes! Não existia o Playstation, nem o Nintendo... Não tinha TV à cabo, nem videocassete, nem Computador, nem Internet... Tínhamos, simplesmente, amigos!
A gente andava de bicicleta ou à pé. Íamos à casa dos amigos, tocávamos a campainha, entrávamos e conversávamos... Sozinhos, num mundo frio e cruel... Sem nenhum controle! Como sobrevivemos? Inventávamos jogos com pedras, feijões ou cartas...
Brincávamos com pequenos monstros: lesmas, caramujos, e outros animaizinhos, mesmo se nossos pais nos dissessem para não fazer isso!
Os nossos estômagos nunca se encheram de bichos estranhos! No máximo, tomamos algum tipo de xarope contra vermes e outros monstros destruidores... aquele cara com um peixe nas costas...(um tal de óleo de FÍGADO DE BACALHAU). Alguns estudantes não eram tão inteligentes quanto os outros, e tiveram que refazer a segunda série.. Que horror! Não se mudavam as notas e ninguém passava de ano, mesmo não passando. As professoras eram insuportáveis! Não davam moleza... Os maiores problemas na escola eram: chegar atrasado, mastigar chicletes na classe ou mandar bilhetinhos falando mal da professora, correr demais no recreio ou matar aula só pra ficar jogando bola no campinho... As nossas iniciativas eram "nossas", mas as conseqüências também! Ninguém se escondia atrás do outro... Os nossos pais eram sempre do lado da Lei quando transgredíamos a regras! Se nos comportávamos mal, nossos pais nos colocavam de castigo e, incrivelmente, nenhum deles foi preso por isso! Sabíamos que quando os pais diziam "NÃO", era "N Ã O". A gente ganhava brinquedos no Natal ou no aniversário, não todas as vezes que ia ao supermercado... Nossos pais nos davam presentes por amor, nunca por culpa... Por incrível que pareça, nossas vidas não se arruinaram porque não ganhamos tudo o que gostaríamos, que queríamos... Esta geração produziu muitos inventores, artistas, amantes do risco e ótimos "solucionadores" de problemas... Nos últimos 50 anos, houve uma desmedida explosão de inovações, tendências... Tínhamos liberdade, sucessos, algumas vezes problemas e desilusões, mas tínhamos muita responsabilidade... E não é que aprendemos a resolver tudo!?"

Esses homens brutos...

2007-03-14T16:09:00.000-03:00

22 de outubro de 2005.

Filmes? Homem gosta de ação, de aventura, de briga, de perseguição, de porrada, de tiro...
Lado animal. Meio lei da selva. Nem sei se "meio"... Talvez inteiro lei da selva.
Os mais românticos, os mais sensíveis, os mais compreensivos, são diferentes? Não! O lado bruto apenas descansa sossegado em algum quarto escuro, escondido em algum lugar. Mas está lá! Existe! E eu não sou diferente.
Ontem, mesmo chamado de última hora, e mesmo com um torozinho à noite, não resisti e fui ao Ginásio do Ibirapuera: ShowFight! Um show de lutas! Vários estilos. Lá, no ginásio, praticamente só brutamontes. Quando acompanhados, uma malhada ao lado.
Nunca pensei que teria uma oportunidade desta. Valeu, Rodrigo.
Eu não poderia finalizar sem deixar a clássica frase de que os brutos também amam...

Texto de Fabio Hernandez, revista VIP

2007-03-14T16:07:00.000-03:00

21 de outubro de 2005.

Você é apenas um menino Será que algum dia os homens realmente crescem?
Você é um menino. Treze, catorze anos. Inseguro, tímido. Começa a se interessar pelas mulheres. E não vai demorar para perceber que mulheres e problemas aparecem juntos em sua vida. Você não sabe lidar com o mundo novo no qual está entrando. Sua voz está mudando. Os pêlos estão aparecendo. O futebol já não é seu único interesse. Aparecem os primeiros bailes. Você não sabe direito que roupas escolher. As sugestões de sua mãe lhe parecem horríveis. Mãe nunca acerta na roupa do filho, uma lei tão velha e tão eterna quanto as estrelas no céu e as ondas no mar. Ser criança era muito mais fácil. E então você olha para os garotos um pouco mais velhos. Eles estão nas classes um ou dois ou três anos mais adiantadas que a sua. Seu olhar mistura admiração e inveja. Eles parecem tão seguros. Tão confiantes. Alguns ameaçam um bigode, uma barba. A voz já está definida. E as meninas da sua classe estão apaixonadas por eles, não por você. Eles são mais altos que você. Eles são melhores que você. Já devem até ter dormido com alguma menina. E você jamais viu uma mulher nua que não fosse sua mãe ou não estivesse numa revista. Eles se libertaram daqueles programas sem graça com a família. Mas seu dia chegará. Os dias hão de passar. Você vai crescer e seus problemas desaparecerão. Você será um homem firme, forte, como os caras mais velhos.
E eis que você é como eles. Os caras maiores que você via de longe. Você imaginava que sua vida seria outra. Mas não foi bem assim. Você cresceu, sua voz engrossou. Você até viaja sozinho, sem os pais, com os amigos. A virgindade ficou para trás, mas você já percebeu que o sexo não é o fenômeno extraterrestre que você pensava ser antes de experimentá-lo. É bom, às vezes muito bom, algumas vezes ótimo. Mas não é coisa do outro mundo. A terra não treme sempre ao fazer sexo, ao contrário do que você sonhava. Você já é um homem. Ou quase um homem. E pensava que a segurança máscula viesse com o tempo, com a mesma naturalidade com que a terra se molha quando vem a chuva. Mas não. Seu dia chegará. E então você olha para os homens feitos. Formados, empregados. Alguns casados. Eles, sim, são os típicos homens. Basta olhar para o andar seguro, o olhar firme. Eles não têm dúvidas, não têm medos como você. Os mais ricos têm carros chiques. Pagam com cartão de crédito, e não com o dinheiro pedido a seu pai, como você. Uns vestem gravatas que devem valer duas mesadas suas. Alguns têm um cartão em que estão escritos o nome e o cargo. Nada parece ser capaz de abalá-los. Eles não sentem vontade, nas noites mais escuras, de pedir um refúgio na cama dos pais. Você sente, às vezes. Seja honesto: você fez isso outro dia. Seu dia chegará. E chegou. Você se formou. Arrumou um emprego promissor. Tem um cartão profissional. O carro podia ser melhor, mas é bom. Tem ar-condicionado e som. O namoro é firme. Deve terminar em casamento. Seu armário tem até um blazer Armani que você comprou num momento de entusiasmo e desvario. Mil reais. Você parece o cara mais seguro do mundo, como todos os seus colegas e amigos. Mas só parece. Lá dentro continua uma criança, como todos os seus colegas e amigos. Todos disfarçam bem. Todos aprenderam que ser homem é ser forte. Você queria gritar socorro, mas não convém demonstrar fraqueza. Você queria se abrigar no colo de seu pai, mas ele já não está lá. E então você ri, porque a vida é mesmo engraçada, repleta de crianças fingindo-se de homens até o último dos dias.

Multiplicação

2007-03-14T16:04:00.000-03:00

21 de outubro de 2005.

Multiplicação I

O caso é apenas uma observação. Nos últimos anos, e cada dia mais, as empresas trocam funcionários por máquinas. Outra: trocam dois, três, até quatro funcionários, por um. O “um” é o sofredor. Simplesmente não passa a acumular os salários, mas sobrecarrega-se com as funções dos outros que se foram.
Tentei, de todas as formas, melhorar a foto que aparece aí em cima. Está com efeitos e um monte de ferramentas embutidas. É que, quando tirei, foi como um relâmpago. Eu estava no trânsito, quando vi a cena, carro com vidros fechados (e com insulfilm). Não deu tempo de nada. Foi só sacar a câmera e “click”. A foto original está escura, com falta de detalhes importantes....
Bem, a imagem mostra um câmera-man repórter. Ele fez as perguntas, estendeu o microfone, filmou. Vá saber se depois também não editou! Ah, e o carro da emissora estava parado ali por perto! Além de tudo, motorista!
É a multiplicação do homem, ou do trabalho do homem, ou sei lá!

Multiplicação II

Desemprego acontece e a pessoa se vê com uma mão na frente e outra atrás. O jeito é encarar o que aparecer pela frente. Um “bico” aqui, outro ali.Às vezes também usa-se de criatividade, cria-se uma alternativa. Há dois dias ouvi, numa sala de espera, uma conversa entre três amigos. Um deles contava:- Minha noiva está fazendo bisqüi e eu monto uns terços. Depois saio para vender. Vendo solto, só a peça, para uma mulher que embala, inclui uma oração e revende lá em Aparecida.
- Ah, que legal! Mas, por quanto você vende?
- Um real! Não dá para fazer por mais. É fácil vir alguém que vende por menos e eu perder minha cliente. Um real é o preço!
- É, tem que usar a criatividade, né? Eu estou pensando em fazer cesta de café da manhã... Já fui ver, mas, sei lá, preciso ver...
Alternativas. Cada um cria e vai atrás de ganhar o seu dinheirinho.
Serviços também multiplicam-se. A foto que foi aí, agora, também foi tirada no trânsito. É o típico “fazemos qualquer negócio!” Numa mesma casa: venda de água, compra e venda de cartuchos para impressoras, costureira, brechó, fotocópias. O jeito é multiplicar!

Lolita

2007-03-14T16:01:00.000-03:00

20 de outubro de 2005.

Questiono-me como será a maioria dos homens. Dizem as mulheres que são todos iguais. Ouvi, tempos atrás: "se os homens são todos iguais, por que as mulheres escolhem tanto?" Maldade, pura maldade machista!
O "todos iguais" não pode ser generalizado. Depende sempre do assunto. Eu não acredito, por exemplo, que quando trata-se de fidelidade todos sejam infiéis. Também não creio que a falta de atenção às necessidades femininas seja característica de todo o universo masculino.
Outra frase muito falada é "há sempre as excessões".
Um assunto, porém, intriga-me. Não li a obra "Lolita", mas assisti "Presença de Anita". Uma menina seduz um quarentão.
Agora está quase terminando uma novela que nem assisto: América. Mesmo enredo, uma menina seduz um quarentão. Da mesma maneira com que me apaixonei por Mel Lisboa, ando agora apaixonado por Cléo Pires. E isso porque não assisto a novela. Vejo alguns lances, poucos mesmo. Não, não sou tarado ou pedófilo, não! Talvez por encaixar-me na faixa etária, ou quase, eu me veja no lugar de Edson Celulari.
O que são aqueles olhos da Cléo? E aquele sorriso encantador? O que eu faria?
Penso que este lance de ser seduzido por uma mulher mais nova deve ser alguma fantasia masculina.
Uma vez alguém me disse que é um caso de energia. Os mais velhos, e aí inclui-se tanto homens quanto mulheres, quando encontram um par mais jovem, encontram renovação de energia. Faz bem, ao corpo e ao espírito. (Será?)
Agora retorno à frase inicial: como será a maioria dos homens? É, penso que é uma fantasia.

Hoje é seu aniversário...

2007-03-14T15:59:00.000-03:00

20 de outubro de 2005.

Filho, você foi feito sob o sol, sobre a areia, e é claro que seria lindo.
Foi o primeiro dos netos, como eu. Encantador.
Começou a andar na comemoração do seu primeiro aniversário.
Conversava como um adulto e as pessoas diziam que era culpa minha, chato que sou com o português, contrário que sou de falar naná, papá e mimí. Mas não! Você convivia com adultos e talvez pensasse menos infantilmente do que outros da sua idade.
Lembro-me de quando ouviu seu avô dando uns poucos acordes no violão e já soube qual era a música. Orgulho! Tinha ouvido para a música! Hoje fico feliz de saber que está em aulas de violão.
Você é meu desenhista, meu artista! Ganhou a mesma veia que eu penso ter, e mais desenvolvida. Espero que cresça, que faça desse seu gosto, seu talento, seu ganha-pão. Porque trabalhar com prazer e por prazer é a melhor coisa que pode acontecer nesta área.Você também sentiu, como eu, o que é ter problemas. Por que meu irmão não tem? Quantas vezes eu pensei assim também... Mas é bom para o nosso crescimento.Você é meu orgulho! Você é meu companheiro. Você é meu amor. É muito grande o amor que tenho por você!
Você não é caliente, mas tem sua forma de deixar sua marca.
Saiba que estou e estarei sempre aqui, ao seu lado, para o que der e vier!
Adoro você!
Parabéns pelo seu aniversário, meu filho!
Um beijo!

Memória de minhas putas tristes

2007-03-14T15:57:00.000-03:00

18 de outubro de 2005.

Já li "Cem Anos de Solidão" e, embora o autor seja um Nobel da Literatura, confesso que arrastei para ler até o final. Um dia desses deparei com este novo título e com um pedacinho do livro:
"1 No ano de meus noventa anos quis me dar de presente uma noite de amor louco com uma adolescente virgem. Lembrei de Rosa Cabarcas, a dona de uma casa clandestina que costumava avisar aos seus bons clientes quando tinha alguma novidade disponível. Nunca sucumbi a essa nem a nenhuma de suas muitas tentações obscenas, mas ela não acreditava na pureza de meus princípios. Também a moral é uma questão de tempo, dizia com um sorriso maligno, você vai ver. Era um pouco mais nova que eu, e não sabia dela fazia tantos anos que podia muito bem estar morta. Mas no primeiro toque reconheci a voz no telefone e disparei sem preâmbulos: - É hoje. Ela suspirou: Ai, meu sábio triste, você desaparece vinte anos e volta só para pedir o impossível. Recobrou em seguida o domínio de sua arte e me ofereceu meia dúzia de opções deleitáveis, mas com um senão: eram todas usadas. Insisti que não, que tinha de ser donzela e para aquela noite. Ela perguntou alarmada: Mas o que é que você está querendo provar a si mesmo? Nada, respondi, machucado onde mais doía, sei muito bem o que posso e o que não posso. Ela disse impassível que os sábios sabem de tudo, mas não tudo: Virgens sobrando neste mundo só os do seu signo, dos nascidos em agosto. Por que não encomendou com mais tempo? A inspiração não avisa, respondi. Mas talvez espere, disse ela, sempre mais sabichona que qualquer homem, e me pediu nem que fossem dois dias para revirar o mercado a fundo. Eu repliquei a sério que numa questão dessas, e na minha idade, cada hora é um ano."
Quanta coisa em pouco texto!
"A moral é uma questão de tempo", "A inspiração não avisa... mas talvez espere", "... na minha idade, cada hora é um ano"...
Sem mais comentários.

A história do Confette

2007-03-14T15:56:00.000-03:00

18 de outubro de 2005.

Um amigo querido foi quem contou. E é história real.
A avó, já avançada na idade, começou a sentir dores por todo o corpo. Queixava-se muito, o dia inteiro. A família, preocupada, tratou de levá-la ao médico. Vários exames foram solicitados e realizados. As dores continuavam e os resultados dos exames finalmente saíram.
Voltaram ao médico. O doutor olhou, olhou e chamou a família de lado:
- Ela não tem nada! Façam o seguinte: conhecem aquele chocolatinho, Confette?
- Sim! Claro!
- Comprem, separem somente os de UMA cor e coloquem num vidrinho. Mostrem para ela o vidrinho. Quando ela se queixar de dor, dêem um a ela, com um copo d´água.
A família, vendo que todos os exames possíveis realmente haviam sido realizados e confiando no médico que há tantos anos cuidava de cada um deles, fez o recomendado. Resultado: após o "remedinho" a avó passava muito bem.
Talvez eu precise de um "Confettinho"...

Reencontro

2007-03-14T15:54:00.000-03:00

16 de outubro de 2005.

Mais de dez anos. Creio que treze. Lembro-me da que talvez fosse a última foto em que o Lukas estava no meu colo. Dois anos de idade? A idade do Henrique hoje? É, talvez seja mesmo isto.
Reencontramo-nos, eu e meu irmão. Não que não nos vejamos sempre, em quase todos os finais de semana. Reencontramo-nos no campo de futebol de mesa! Nossa paixão. Nosso lazer de todas as férias escolares. Jogávamos o dia inteiro, grandes, enormes campeonatos em tabelas cuidadosamente pensadas e preparadas. Éramos só nós dois.
Quando jogávamos sobre a mesa das refeições, minha mãe sempre nos apressava a sair dali para que o almoço ou o jantar fosse servido.
No reencontro, Flamengo versus Santos. Ele Flamengo, que é seu time do coração. Eu Santos porque, embora não santista, sempre foi meu maior campeão no campo de madeira.
Foi só para matar as saudades mesmo! Já não temos mais a habilidade de fazer gol sobre gol. A marcação continua cerrada, ainda mais no pequeno campo de hoje. No passado o campo era oficial. Times? De todos, dos de plástico, de acrílico, de celulóide e profissionais!
O tempo passando e um zero a zero no placar. Nos velhos tempos já haveria de estar uns seis a seis, no mínimo. Até que chegaram os gols. Mengão dois a zero e no final da partida uma clássica virada: Santos quatro a dois.
Ótimo! Ótimo ter meu irmão sempre ao meu lado. Ótimo voltarmos às brincadeiras e lembranças de criança e adolescente. Ótimo abrir as caixas e rever os mais de cem times, mesmo não estando todos intactos e ordenados como antigamente. Ótimo ter a assistência de nossos filhos agora. E a preocupação das mulheres em saber quem estava ganhando...
Maravilhoso!

O Rei da Área

2007-03-14T15:52:00.000-03:00

15 de outubro de 2005.

Mais uma antiga. Desenterrei mesmo!

2 de Julho de 1999.

O Rei da Área

Nosso rapaz é conhecido por Café. Não vem da cor da pele, que não é negra. Vem de seu próprio nome: Carlos Fernando. Seus primeiros amigos começaram a chamar-lhe assim.
Naquele dia, próximo à hora do almoço, um pouco depois, Café teve que passar pela antiga rua onde morara. Foi caminhando.
A rua não era uma ladeira com forte inclinação. Era quase plana, com uma suave descida.
Café foi caminhando.
Passou em frente ao colégio onde estudou por cinco anos. Os muros estavam mais altos, o portão mais fortalecido e cerrado. Natural em época de férias...
Alguns passos depois ficava a casa do Marco Antônio.
Este, quando criança de quinta série primária, era um gordinho solitário. Não tinha amigos. Parecia não os querer. Seu único relacionamento foi com Café. Juntos fizeram alguns trabalhos escolares, algumas aulas de natação, talvez só. Ele sempre pareceu ao Café ser rico, apesar de que seu pai parecia nada fazer, em nada trabalhar. Marco Antônio tinha um gesto do qual nunca mais Café esqueceu: quando o tempo estava frio, juntava as mãos como se fechando uma ostra e assoprava para dentro. Café não entendia o motivo, até que um dia perguntou. “É prá esquentar as mãos”, respondeu Marco Antônio.
Quando passou na frente da casa do antigo amigo, Café somente teve duas reações: observou os carros, o da garagem e o que estava em frente, e pensou: “o que será que este cara está fazendo hoje em dia?” Os carros continuavam a ser de rico. Só que um era velho e o outro novo.
Na descida da rua olhou também a casa do Augusto. Nada pensou, porém.
Enquanto descia, Café observava que muito havia mudado. A casa do Wilson permanecia igual. “Ó Vílson!”, era o que lembrava. Era como a professora de Educação Moral e Cívica chamava o amigo. “Muito engraçado”...
Passou depois pelo 581. Era a casa da Paula. Lembrou-se que a menina era o máximo. Andava de moto e de carro pelas ruas, mesmo quando era menor de idade. Passava exibindo-se. Os amigos disseram, numa época, que a Paula queria, de qualquer maneira, namorar com o Café. Ele nem ligou. Só encheu o ego de alegria, convencendo-se do quanto era bom.
No 620 morava a Rita. “Bela Rita!”, pensou o Café. Só deu-lhe alguma atenção, porém, quando precisou de “cola” nas provas da escola. Andava com os grandes, com os malandros.
Olhou a travessa onde jogava futebol. Lembrou-se que era o dono do time. As camisas foram as que ele mandara. A bola não saía de seus pés. Foi o artilheiro também. Quebrou até um cabo da Eletropaulo certa vez. Até o punk o respeitava, mesmo quando em turma. As meninas o adoravam e as namoradas não foram poucas... Márcia Helena, Letícia, Simone, Ana...
Neste momento da caminhada Café pensou: “Eu era o rei da área...”
“É, eu era o rei da área...”, continuou pensando o Café.
De repente parou. Olhou bem à sua volta, ao menos na imaginação. A “área” era tão pequena... Três quarteirões talvez...
Mas ele foi o rei. Era isso o que importava. E o Café se foi. O passado ficou ali, somente nas suas memórias.

Mais um texto amarelado

2007-03-14T15:49:00.000-03:00

15 de outubro de 2005.

Mais um texto. Esta história aconteceu.

9 de Julho de 1999.

Cláudia

Claúdia tinha cabelos negros. Como os olhos que, porém, brilhavam em sua inquietude. Seu rosto era afilado, belo. Seus lábios eram delicados e guardavam um sorriso branco, reto, arrebatador.
Não era alta. Deveria ter seus um metro e sessenta. Carioca que havia anos já morava em São Paulo. Seu corpo branco era escondido em calças jeans escuro, apertadas. Adorava que os rapazes admirassem suas curvas.
Maria Inês era uma amiga. Andavam juntas, conversavam muito. Quando em cochichos seguia-se o som de alegres gargalhadas. Maria Inês, porém, era na aparência diferente. Trajava-se com roupas largas, coloridas em tons apagados, vez em quando floridas, de padrões diferentes das demais garotas. Traziam a quem lhe observava uma breve denúncia de alguns de seus gostos e hábitos. Tinha poucos amigos. As pessoas marginalizavam-na de certa maneira, justamente por fugir um pouco aos padrões. Interessava-se por horóscopos, leitura de mão e de cartas, diria, abrangentemente, por ciências ocultas. E Cláudia gostava de ouvir-lhe.
Sabia-se, entre os colegas de classe, que a atraente Cláudia tinha um namorado de nome Fernando. Trabalhava este em um banco, numa esquina da avenida Ibirapuera. Ele era mais velho do que ela.
Faltou dizer que este tempo foi por volta do ano de 1985 e que a escola em questão era já de terceiro grau, curso de comunicação.
Os trabalhos escolares solicitados pelos professores não eram muitos nos primeiros anos. Eram sempre, é bom dizer, para ser realizados em grupos.
Cláudia e Maria Inês logo convidaram Johnny para o convívio. Era um rapaz franzino, usava cabelos bem curtos, alvo de pele. Usava um óculos redondo, altos graus de miopia. Jogava esgrima, o que, quando contava, surpreendia o interlocutor.
Não era bonito o Johnny. Simpático certamente. Era alegre, gostava de brincar. Seu relacionamento estendia-se bem pela classe.
Logo viu-se Johnny apaixonado. Seguiu-se vê-los namorando, Cláudia e ele. E o tal Fernando? A notícia não espalhava-se, mas entre os mais chegados de Johnny era sabido que o tal não fora esquecido pela namorada.

Cláudia namorava com os dois. O do banco de nada tinha conhecimento, mas o de cá, de nosso ambiente, tinha tudo às claras e sofria querendo-a exclusivamente. Cláudia dominava-o. Tratava-o com calor, carinho, carícias. Usava de todas as armas que sabe usar uma mulher, quando quer. Sabia que assim o manteria enrabichado.
O pavio do namorado era curto, detalhe do qual ela não se apercebeu. Em seus pensamentos ele estava em suas mãos. Fazia o que ela desejava, estava à sua disposição para quando e para o que quisesse.
Um dia Johnny a deixou. Cláudia correu à Maria Inês. Contou-lhe com ar desanimado o ocorrido e, coisa de quinze minutos depois, já gargalhava com a amiga. O Fernando ainda existia...
Os passos seguintes de Cláudia foram longe de inocentes, pelo contrário, foram bem pensados. Convidou logo os três amigos mais próximos de Johnny para que o substituíssem no grupo de trabalhos escolares. Neste tempo convidou também a Carla, uma pequena, graciosa e tímida moça, que poucos amigos tinha. O grupo multiplicou-se da noite para o dia.
O Osmarzinho tinha uma namorada, a Sabrina. O Plínio, ah, não parecia ter muito interesse em temperamentos como o de Cláudia. A Carla sim, ajustava-se ao seu padrão, mas esta também já namorava. Mas restava o Pedro...
Durante os dias Cláudia foi avaliando-o. Era um rapaz alegre, tímido, com certa beleza. Tinha um ar de inocente, como provaria sê-lo depois, de estudioso, de carente. Quando o assunto era escolar, matérias, trabalhos, provas, era ele o líder. Tudo sabia. Qualquer outro assunto, porém, era ele o calado, o ouvinte. Nunca, ou quase, emitia opinião. Mantinha-se a ouvir, a rir ou sorrir vez por outra.
Cláudia começou a encantá-lo. Foi no que julgava ser seus pontos fracos. Usava de toques, piscadelas, sorrisos, olhares profundos, sensualidade.
Não foi muito difícil ganhar a luta contra Johnny. Sim, porque este, quando percebeu as intenções da ex-namorada, veio logo proteger o amigo. Não se sabe se por ciúmes ou por amizade sincera, por não querer ver o amigo a entrar no mesmo barco do qual ele acabara de saltar, mas o fato é que ele uniu-se mais ao Pedro, e vivia a falar coisas ao seu ouvido.
Voltando à Cláudia, ela venceu Johnny. Poucos dias depois saía ela radiante a desfilar de namorado novo.
E o Fernando? É, logo depois de iniciado o namoro com Pedro, Cláudia desentendeu-se com Fernando. Era este namoro antigo, coisa de mais de dois anos, e não se soube o motivo da discussão. O que é sabido é que Pedro ficou achando que havia conseguido o resultado que Johnny não alcançara.
Cláudia logo descobriu a inocência do novo namorado.
Dezoito anos era a sua idade. O namoro com Fernando trouxera-lhe o conhecimento do sexo, do prazer.
O Pedro, claramente, nada conhecia do assunto, ainda. Foi descobrindo o fato quando perguntava-o sobre relacionamentos passados. Até que não foram poucos, mas infantis. Somente beijos e abraços, passeios a cinemas, lanchonetes e shoppings. Nada mais.
Ela era fogosa. Gostava do tato das mãos, do encontro saboroso de línguas em beijos aprisionadores...
Foram poucos os dias passados até que ela o convidasse a visitar sua casa. As tardes eram livres. Livres de deveres, livres de pai, livres de irmã, livres de empregada.
Era órfã de mãe. Seu pai trabalhava com cinema nacional e raros eram seus encontros com as filhas. A única irmã, mais nova, vivia trancafiada em seu quarto, quando em casa, e a maior parte dos dias na rua, ou em casa de colegas. A empregada não deixava seus afazeres na casa. As tardes de Cláudia, enfim, eram solitárias. Pedro não sabia, porém, destes fatos.
Chegou, enfim, a primeira tarde em que Pedro foi encontrá-la naquela solidão.
Trocaram algumas conversas sobre a faculdade, sobre os colegas, sobre o grupo de trabalhos... Não foram muito adiante nestas palavras. As mãos de ambos já acariciavam o outro enquanto falavam. Sentavam-se no chão da sala, local de pouca luminosidade, aos pés do sofá. Beijavam-se muitas vezes, e com o calor de uma paixão relâmpago...
Os dias foram-se passando e as visitas do namorado tornando-se quase que diárias. Ao som de um rádio em volume agradável, Claúdia foi envolvendo o namorado em carícias nunca dantes por ele conhecidas. Achou ele que pela primeira vez uma mulher tratava-o como homem. Foi-se a adolescência, pensava.
As carícias desenvolveram-se compassadamente. A cada dia cresciam um pouco. Ah, malvada Cláudia! Colocava Pedro a cada dia mais enlouquecido. Sabia fazê-lo tremer por dentro, arrepiar-se, ter a velocidade do sangue circulante aumentada, talvez a cem vezes... As conversas já nem iniciavam-se como nos primeiros dias. Iam já direto aos prazeres...
Numa tarde, quando Pedro chegou, Cláudia veio instigá-lo.
- Comprei dois biquínis, disse-lhe. Quer ver como ficaram em mim?
A resposta não era necessária sair da boca. Os olhos de Pedro brilharam com mais intensidade e logo, muito rapidamente, respondeu a ela que sim. Cláudia subiu as escadas. Voltou com um embrulho e abriu-o mostrando os biquínis. Ah, meu Deus, pensava o namorado com um rosto de felicidade. Cláudia saiu com uma peça na mão dizendo que iria trocar-se. Logo voltou, ainda vestindo as calças apertadas e a pequena camiseta que mostrava seu umbigo.
- Resolvi não mostrar para você...
- Mas... por quê?
Cláudia nada explicou. Abraçou Pedro delicadamente, colou-o em seu corpo e beijou-o na boca, deliciosamente. Acariciava-o na nuca, escorregava as mãos por suas costas. Ele, tímido, tinha as mãos em volta da perigosa cintura da moça e pensava, em seu estado de excitação, em descê-las. Existia um medo interno. Nunca antes o fizera, com qualquer das namoradas. Ardia por dentro e Cláudia bem o sabia. Provocava-o. Devagar e ainda aos beijos, foram para o chão, ao mesmo lugar de todos as tardes. Cláudia levou Pedro a sentar-se recostado aos pés do sofá, abriu suas pernas e colocou-se no colo do namorado. Apertava-o agora com todo o corpo. Fazia-o transpirar. Roçava seus quadris pelo colo de Pedro e seus movimentos aceleravam-se... Pedro soltou as mãos para encontrar-lhe as lindas curvas. Desceu-as, subiu-as novamente para a cintura. Subiu-as a encontrar os seios de Cláudia. Tinha ainda medo dentro de si, mas quando encontrou os seios da namorada ouviu, no mesmo tempo, um gemido de prazer ao seu ouvido. O medo deixou-o. Nunca experimentara tamanha sensação de prazer e loucura. A virgindade de um rapaz de dezenove anos, que era raríssima entre os de sua idade, estava para ser arrancada...
Cláudia, contudo, parou, instantaneamente. Sorriu maliciosamente, freou Pedro em seus instintos e no caminhar de suas mãos. Era dela o domínio. Passou-lhe a mão, suavemente, pelo rosto, pela nuca, em seus finos cabelos. Disse que amava-o. Disse-lhe ser virgem.
Ao pronunciar aquelas últimas palavras teve como resposta de Pedro um olhar assustado. Houve um tempo de silêncio entre os dois. Somente o rádio tocava baixinho. Quando retornaram às palavras Pedro confessou-lhe:
- Também sou.
- Você? Não acredito! – respondeu ela em tom atônito, porém de modo teatral posto que já tinha certeza da verdade que ele acabara de contar.
A esta altura o fogo que consumia Pedro já se ia. Era já passado das dezessete horas e Cláudia o despediu. Sabia que em seu caminho de volta nada do que se passara lhe fugiria à memória. Sabia que em lembranças o namorado ainda sentiria excitação por ela, por repetirem-se aqueles momentos. Sabia que provocava-o e que tinha o domínio. Quando ela quisesse, e se quisesse, ultrapassariam aquele novo limite imposto. O namorado subia em nuvens, por outro lado. Sua paixão assemelhava-se ao pé de feijão da estória do João: crescia sem parar e a uma velocidade particular.
Faziam o curso no horário matutino.
Numa dessas manhãs, Cláudia chegou para as aulas especialmente feliz: conseguira um emprego. Trabalharia no período da tarde, no Unibanco, numa agência bem próxima à sua casa. Pedro partilhou da sua felicidade. É importante dizer que nesses dias todos que se passaram, e em alguns que ainda passariam, a intimidade dos dois ainda era mantida por Cláudia no mesmo limite do último encontro narrado.
Cláudia iniciou no novo emprego na semana seguinte. Duas semanas depois seus assuntos com Pedro resumiam-se a apenas um: o trabalho. Começou a deixá-lo, algumas vezes, para ir ter com Maria Inês, a velha amiga. Conversavam em segredos como antes, contudo não gargalhavam tanto mais.
Pedro era sensível. Sentia no ar que coisas, não sabia exatamente quais, estavam mudando. Até que chegou um dia que ele não desejava que existisse.
- Pedro, vamos dar um tempo?
- Dar um tempo? – e deu uma pausa à fala. Como assim?
- É, no nosso namoro...
- Mas... por quê?
Pedro corou, sentiu um embargo na garganta, um arrepio ruim a subir-lhe pelo corpo, uma tristeza a invadir-lhe.
- Não sei se quero também... Estou meio confusa... Ah, esquece...
A má semente já tinha mergulhado no solo. A moça queria manter-se fria mas iniciou-se uma batalha contra o calor do corpo de Pedro que ela tinha abraçado. Ela sentia-o imóvel, sem capacidade de reação. Sentiu a tristeza dos seus olhos. Sentiu remorso no coração...
O segredo que Cláudia escondia chamava-se Mário. Era um rapaz aloirado, cabelos jogados para o lado esquerdo, lindos. Tinha nos olhos um ar de esperteza, olhos grandes, negros como os dela. Era esbelto, trazendo na pele uma cor dourada. Trabalhava no Unibanco e trajava-se sempre como o próprio ofício lhe exigia. Seus costumes e gravatas eram muito bem cuidados, sapatos lustrosos. Era um belo rapaz.
Os dias que se foram desde a entrada de Cláudia no banco foram dias de olhares. Ela, logo que o viu primeira vez, sentiu um arrepio diferente subindo por seu corpo. Ele também a olhara de um modo singular. As primeiras conversas vieram e, no seu oitavo dia de trabalho, Cláudia recebeu um convite para saírem. Combinaram para o sábado à noite.
Cláudia nada contou a Pedro. A Maria Inês sim, confidenciou o que estava acontecendo. Não via a hora de chegar o sábado, mas sentia-se triste quando estava com Pedro na faculdade, pelas manhãs. Ela abraçava-o, beijava-o, tratava-o com carinho. O namoro ainda continuava embora seu coração já pendesse para outros olhos.
Saiu com o Mário, enfim. Pela primeira vez em sua vida de apenas dezoito anos não eram dela as rédeas. Sentia-se dominada, fascinada pela beleza, pelo sorriso, pela agradável conversa, pelos modos gentis. Sentia-se apaixonada. Entregou-se em carinhosos beijos lá pelo fim da noite...
Chegou na faculdade, na segunda-feira, gélida. Não sabia como olharia para os olhos azuis de Pedro. Não saberia esconder... Na verdade até faltou-lhe vontade de ir às aulas naquele dia, mas foi.
Cláudia não poderia esperar. Antes das aulas chamou Pedro a um canto.
- Pedro, agora é sério, eu preciso de um tempo.
Pedro congelou.
- Mas por quê? O que está acontecendo? O que estou fazendo de errado? Clá, eu te amo, estou feliz...
Escondia ele a insegurança que sentia, a má semente que já queria brotar no seu íntimo.
- Estou confusa, só isso. Preciso de um tempo.
- Mas confusa com o que?
Ela não sabia como responder, como contar da existência do Mário. Depois de um breve silêncio, vendo que Cláudia nada dizia, Pedro adiantou-se:
- É no banco? Tem outro cara? Quem é?
Na verdade ele não desejava ouvir as respostas. Já pressentia havia dias...
- É. Conheci uma outra pessoa... Mas só estou confusa... Preciso de um tempo para pensar... Eu também te amo... Mas preciso de um tempo...
Pedro mostrou inconformismo. Era verdade, existia um outro.
Cláudia sentiu-se mais aliviada. Conseguira falar ao menos. Foi assentar-se junto da Maria Inês, longe de Pedro. Os amigos deste não demoraram a lançar-lhe olhares curiosos. O Johnny, especialmente, parecia já entender todo o ocorrido.
Mal despediu-se de Pedro quando se foi após as aulas daquela segunda-feira.
Passaram-se mais alguns dias. O coração de Cláudia enamorava-se mais pelo Mário. Foi convidada mais vezes para sair com ele. Foi e divertiu-se. As conversas continuavam longas e agradáveis, o sorriso do Mário era contagiante como sua delicadeza e cortesia, seus beijos eram como um sonho...
Na faculdade Cláudia sentia-se incomodada com a fixação dos olhares de Pedro sobre ela. As aulas já nem deviam adentrar os ouvidos do ex-namorado. Perturbava-a a insistência com que ele queria sempre falar com ela alguma coisa. Ela o ouvia, mas cansava-se das mesmas palavras: “Clá, eu te quero... Eu vou ganhar deste cara... Você vai ser minha... Eu te amo... Não me deixe, por favor...”. Ela cedia aos apelos vez em quando. Dava nele alguns abraços, alguns beijos. Nos beijos sentia lágrimas de Pedro escorrerem pelo seu rosto. Via nos olhos do pobre um sofrimento que apertava-lhe o coração. Sabia por outro lado que alimentava-lhe as esperanças quando cedia desta forma.
Cláudia lembrou-se de um passado não muito distante: Fernando e Johnny. “Por quê não ficar com os dois?”, pensou. “Eu amo os dois...”.
Mais uma vez o do banco de nada sabia do outro. O dos bancos escolares sim, sabia e sofria com toda a história.
Cláudia levou assim por algumas semanas. Ouvia de Pedro que seria ele o vencedor. Para este era a história de uma guerra e ele iludia-se quanto à vitória. Sabia isto somente ela, que dia a dia começava a conhecer de fato seu coração. Ela de fato amava Mário, como nunca antes acontecera com outro namorado qualquer. Decidiu mudar seu horário de curso, passar a estudar à noite. Colocou louco o Pedro, viu um choro sentido sendo derramado. Permaneceu firme, porém.
Cláudia não terminou o curso. Casou-se com Mário algum tempo depois, grávida. Foi feliz.
Mais de um ano depois, quando descia por escadas rolantes no Shopping Ibirapuera, viu lá de cima o Pedro que estava subindo, em sentido contrário. Antes que ele a visse escondeu com os cabelos o rosto e virou-se para o lado oposto. Não sabe se ele a viu. Se sim, não lhe veio ao encontro. Teve somente uma certeza: amara também o Pedro, só poderia ser isto. O calor que subiu-lhe pelo corpo, uma súbita tremedeira nas pernas, o instinto de proteger-se de seu olhar... Quis que ele a tivesse visto, que tivesse vindo a seu encontro. Logo descartou a idéia. Não sabia o que poderia acontecer...

Texto velho

2007-03-14T15:47:00.000-03:00

15 de setembro de 2005.

Achei ontem, por uma obra do acaso, antigos textos. Fiquei feliz! É bom rever algumas coisas que produzi numa época não tão boa...
Publicarei algumas.

16 de Julho de 1999.

Camaleão

Sabe-se do camaleão ser um zeloso de sua vida. Protege-se conforme o perigo do ambiente, sumindo entre as cores deste último.
Léo cresceu sob os olhares fixos dos pais. Sempre teve bons amigos, em casa. Quando com seis anos de idade, ficava debruçado na janela da sala vendo crianças mais velhas azucrinando a vizinhança. O barulho era durante todo o dia, das nove às dezenove horas. As brincadeiras eram várias: pega-pega, esconde-esconde, empinar pipa, descer a ladeira com carrinhos de rolimã, três toques usando portão de garagem como gol.
Léo saía de carro com os adultos. Acompanhava-os nas compras, visitava parentes. A felicidade era uma visita a casa com crianças. Ia também ao clube onde podia nadar e brincar de bola na quadra, quando não ocupada por adultos.
Na primeira série primária fez um amigo na escola. Era um japonês de nome Wilson. Este fazia de tudo bem. Suas notas eram altas, era o craque do futebol de tampinha de garrafa, desenhava com destreza. Tinha suas preferências para os filmes japoneses. Seus Ultra-Seven eram perfeitos aos olhos de qualquer outra criança da mesma idade. Léo também os achava. Desejava ser como o Wilson em tudo, já que considerava-se parelho somente nas notas escolares.
Léo continuou bom aluno. Da terceira série em diante, o melhor. Era o procurado para explicar matérias, fazer trabalhos, passar cola.
Walter era um gigante. Forte, gordo. Dominava a turma dos insubordinados, dos palhaços, dos mal vistos. Tornou-se amigo de Léo e seu protetor. Léo tornou-se seu suporte para um bom desempenho escolar, um seguidor distante. Sim, porque na hora das coisas erradas, Léo permanecia longe, e bem longe do Walter.
Léo passou ao segundo grau. Atingiu o momento de formar opiniões sobre novos assuntos. Era, porém, de poucas palavras. Participante de um grupo, limitava-se a ouvir sem ser notado, opinava com a maioria. Evitava sempre as polêmicas. Começou talvez aqui florescer seu lado camaleão. Eram poucos os amigos: Marcelo e Geninha, os mais chegados. Já não destacava-se como dantes. Perdeu um ano levado pelas ondas de um mar inesperado. Talvez fossem as ondas, e não o mar, as inesperadas. Mas o fato é que foi levado.
Já no terceiro grau passou por uma de João, da estória de João e Maria. Desenharam-lhe uma armadilha para que caísse. Foi atraído pelos doces, por uma linda casa feita de doces, e foi preso para servir de alimento a uma bruxa malvada. Entrou na história porque não soube ser firme, não soube decidir.
A explicação é simples: desde que entendeu que mais velho haveria de ter uma formação e uma profissão, Léo decidiu e estudou para caminhar em direção à engenharia, arquitetura, ou matemática talvez. Assim concentrou-se até o terceiro ano do segundo grau. Vieram as inscrições para o vestibular. Opção de Léo: publicidade e propaganda. Atraía-o o curso? Ou simplesmente era de menor risco que não passasse? É, há chances de ter sido obra do camaleão a proteger-se de algum perigo. Ou de ser obra do camaleão que não tinha firme opinião e mudava qualquer coisa com qualquer circunstância...
Léo chegou à vida profissional. Perdeu logo o primeiro emprego porque foi levado a participar de uma greve branca. Faltaram todos os funcionários naquele dia sem declararem o motivo. Também não tiveram a oportunidade depois. Foram somente sumariamente demitidos. Por que fora atrás dos outros? Era assim tão inocente? Justificou ao pai com meia verdade. Não era possível assumir a fraqueza de um erro.
Trabalhou depois como assistente numa área administrativa. Foram poucos dias até ser chamado à atenção pelo superior. “Você não presta atenção em seu trabalho e nem no meu, no que estou fazendo! Está sempre de ouvidos nas brincadeiras do Zé e do Edson e rindo com eles! ...” Sim, mais uma vez levado por ondas o nosso camaleão.
Seu primeiro carro não foi o próprio Léo quem comprou. Dele foi somente o dinheiro, não a decisão. Era mais fácil acatar a situação como também não seria motivo de desavença.
O mesmo ocorreu mais tarde, quando Léo teria que decidir a compra de um apartamento. Nada decidiu. Somente executou a decisão por outros tomada.
Num outro ambiente de trabalho a história não mudou. Um dia, quando de sua admissão, foi colocado em dúvida quanto à sua atitude. Trabalhara em duas grandes empresas anteriormente, de modo que o novo chefe escancarou-lhe um medo de que ele colocar-se-ia como superior aos outros, quebraria a motivação ou inibiria a equipe já antiga de empresa. Léo, pelo contrário, como bom camaleão, adaptou-se à nova casa, aos novos padrões, à rotina do novo trabalho. Poderia ter-se exaltado, galgado com afinco algum degrau hierárquico, propagandeado cada bom negócio que realizava pela empresa. Acomodou-se como acomodados eram os demais funcionários. Seu maior conhecimento, sua maior experiência, o que tinha de bom a explorar para o bem próprio e da empresa ficaram relegados ao esquecimento. Léo sentiu orgulho no dia em que o chefe parabenizou-o pela adaptação, por não ter se indisposto com ninguém, pela humildade ao ensinar e aprender...
Léo foi traído em alguns casos. Puxaram-lhe o tapete, como diz a expressão corrente. Não foi uma vez, nem duas. E, que reação? Camaleão, ora pois.
É mais fácil adaptar-se, esconder-se no contexto, ficar calado e imóvel do que reagir de alguma outra maneira, seja ela qual for.
Sabe-se do camaleão ser um zeloso de sua vida. Protege-se conforme o perigo do ambiente, sumindo entre as cores deste último...

Mais um texto da Ailin Aleixo, revista VIP.

2007-03-14T15:43:00.000-03:00

14 de outubro de 2005.

AMOR À PRIMEIRA RUGA
Não são só centímetros na cintura que o tempo acrescenta

Sempre gostei de homens mais velhos. É inevitável me sentir constrangida diante da inaptidão dos novinhos. E os piores não são os tímidos confessos ou os atrapalhados evidentes que não sabem onde colocar as sílabas e muito menos as mãos (esses merecem as benesses do olhar bondoso por terem sinceramente tentado o seu melhor). Os que mais me incomodam são os que verdadeiramente pensam dominar arte e técnicas de deixar mulheres trôpegas de desejo mas tudo o que conseguem são interlocutoras abismadas diante de tanta tagarelice inútil. Confesso que sofro de uma incorrigível patologia, a TPT: timidez por terceiros. Morro de vergonha pelo papelão dos outros. Por isso prefiro os coroas. Parto do princípio de que coroas aprenderam a duras penas, com a prática e erros, a seduzir uma mulher. Antes disso, sabem o quanto a sedução é essencial. Sem ela a vida fica prática demais, direta demais, misteriosa de menos. Homens nunca deixam de sofrer ereções involuntárias perante um quadril vasto e rebolante, mas coroas sabem controlar a salivação para não causarem danos psicológicos irreversíveis em suas parceiras – eles já perceberam o quanto um olhar lascivo lançado para o lado deixa sua garota se sentindo mais pra baixo que estação de metrô.

BOM DE LÍNGUA
Nunca liguei para bíceps torneados e fôlego de maratonista e não suporto a vaidade excessiva de machos que tenham nécessaires maiores que a minha (graças ao bom Deus que nem todos aderiram à deprimente moda de passar creminhos, fazer luzes no cabelo e desfilar por aí com base na unha – metrossexualismo é coisa de boiola). Troco facilmente uma barriga tanquinho pela habilidade raramente adquirida aos 20, conquistada lá pelos 30 e aprimorada depois dos 40, intitulada “cumplicidade”. O acúmulo dos anos de vida em um homem pode aumentar a quantidade de células adiposas na barriga, mas também aumenta a quantidade de informações para entender a alma feminina (pelo menos o mínimo necessário) e a paciência para lidar com suas idiossincrasias. E essa habilidade resulta em algo quase mágico: a vontade de estar com uma mulher por ter afinidades reais com ela, sonhos e gostos em comum, e não por ela ser um prêmio adormecido ao seu lado na cama, uma bunda marmórea que ele pode se gabar de ter apalpado. Coroas já tiveram, pelo menos, mais tempo de deixarem de ser fúteis. Apesar de alguns não tomarem jeito nem assim... Acima de tudo, gosto de homens mais velhos por saberem usar a língua. Eles sacaram que ela é a responsável por elogios derretedores de gelo, conversas inesquecíveis, frases memoráveis e por transformar noites tediosas em momentos cheios de lembranças gemidas e úmidas. Mas os garotos têm uma grande vantagem: um dia eles serão quarentões e terão aquele charmoso ar grisalho de quem já não precisa provar (quase) nada para o mundo e o olhar sacana que torna supérflua qualquer tentativa de resistir a ele.

Bom dia!

2007-03-14T15:42:00.000-03:00

14 de outubro de 2005.

É, parece que eu não consigo mesmo dormir muito. Ontem (que na verdade já era hoje), apaguei mais cedo. Depois do sono, porém, o relógio marcava cinco horas.
Bem, os dois textos que coloquei aqui hoje já comprovam o horário, comprovam que madruguei.
Parece que o dia vai ser bom. O "bom dia" que falei no elevador foi respondido com um outro, sonoro e animado. Diferente dos outros vizinhos. Na garagem vi um beijo de saudades, longo e apertado. Na rua já vi beleza. O sol já bate forte e também parece estar bem animadinho.
Esperar para ver!

Pedaço de um texto

2007-03-14T15:40:00.000-03:00

14 de outubro de 2005.

Essas duas, Ailin e Gisela...

PINGA NI MIM
Ailin Aleixo

"Bebo para empatar com o mundo", como diria Paulo Mendes Campos. Todos precisamos de embriaguez. Alguns a conseguem rezando, jogando futebol, fazendo sexo, pintando. Tudo é a mesma coisa: necessidade de sair da realidade, de dar um pause na roda incessante dos pensamentos. Por isso a mesa de bar é tão mágica: ela nos transporta para outra dimensão em questão de minutos, alivia o peso do cotidiano, dos problemas e prazos, reúne amigos que vivem enjaulados em suas existências.
...
Não consigo entender quem não se dá o direito de perder as estribeiras vez por outra, que supõe ficar sob controle período integral (presunção bem irreal, aliás). Que chato deve ser viver ao lado de alguém que não compreende o prazer do primeiro gole em um chope cremoso, a delícia de esquecer calorias, brigas e tempo ruim e largar-se a sociabilizar sem preocupações pessoais nem gramaticais. Não entra na minha cabeça quem prefere dormir cedo a curtir um animado papo bem regado até mais tarde.

A Revanche de Goldfinger

2007-03-14T15:35:00.000-03:00

14 de outubro de 2005.

A Revanche de Goldfinger
A mina anda concorrendo ao Oscar de efeitos sonoros? Dedos à obra!
Gisela Rao, revista VIP

Calma, leitor! Esse assunto é delicado e é melhor você se sentar. Antes que enfie o joystick do seu PlayStation na minha orelha, lembre-se: sou apenas uma caçadora de lendas femininas urbanas que acompanha pesquisas. E você sabe: pesquisas são como cartas, quase nunca mentem. Bom, segundo as últimas pesquisas do meu Centro de Estudos com sedes em Tóquio, Nova York e Quixeramobim, cerca de 30% das mulheres não têm orgasmo nas relações sexuais. Logo, se todas as suas namoradas chegaram até o pico do K2 - a montanha da morte no Himalaia - e voltaram, ou você é a reencarnação do dom Juan ou pode até se candidatar para arrancar a espada do rei Artur da pedrona (coisa que só os de coração puro conseguem). Mas não se culpe caso você tenha (com sorte) sido 30% enganado. Fingir orgasmo é fácil demais, tão fácil como abrir vidro de requeijão hoje em dia (com aquele plastiquinho que solta o ar). Acho que nem uma mulher saberia quando outra mulher estivesse fingindo. Agora, o que faz a sua namorada não ir pra lá de Bagdá?

O CARINHA BATUTA
Fatores de que você não tem culpa:
Ela é super-religiosa e reza para o sexo acabar logo.
Ela acha que só você tem direito a prazer nessa vida.
Ela quer mostrar que é uma verdadeira dublê de mina de filme pornô e esquece de ter prazer.
Ela é mais bloqueada do que o Bush na hora de enviar socorro às vítimas do furacão em Nova Orleans.
Fator de que você tem culpa:
Você desconhece totalmente o clitóris. Amigão, o clitóris é o bom companheirinho da "Chechênia". É ele que faz a mulher ter orgasmo e ele é um cara aberto. Aberto para vocês dois conversarem. Ué, você não fala com seu pinto, não dá nome para ele? Então por que não fazer o mesmo com o minipintinho da sua mina? O clitóris joga a favor, é um cara batutinha. Tipo esses amigos que têm sempre uma cerveja gelada na reserva ou que te apresentam aquele descontrole de amiga morena cheia de amor para dar.
Com o clitóris não tem mistério: ou você engata a primeira marcha ou a quinta de vez. E, veja bem, quem define a intensidade da boa ação é a moça que, no caso, está ao seu lado na cama.
Você pode ir perguntando igual o oculista faz na hora em que a gente vai experimentar óculos: "Assim tá bom? Melhor assim?" Claro, não precisa exagerar, vai sacando a coisa devagarzinho. Mas é sempre bom estar bem treinado, tipo aquele atleta, o Wanderlei, porque tem mulher que é uma verdadeira maratona. Demora um tempão para gozar e dedo, infelizmente, não vem com compartimento para pilha Duracell.
Se você ficar muito cansado, não se preocupe: cante um pedaço daquele trechinho do comercial de avião: "Anda um pouquinho, pára um pouquinho, 550 quilômetros…" Você vai ver como terá valido a pena seu esforço, seu amor, sua dedicação. Sim, amigão, essa mina será fiel a você a vida toda e vai contar pra todas as amigas dela: "Ele é o cara. Ele é o cara. Tremendo Goldfinger".
Curtiu a coluna? Acha que a colunista anda tomando drinque suspeito em rave? Dê sua opinião. Caixa postal de colunista é que nem coração de mãe: cabem todos. Pela órdi…

Relacionamentos

2007-03-14T15:32:00.000-03:00

13 de outubro de 2005.

Como leitor da Dija, li sobre um casamento. Ela pensa, ou sonha, com o dela. Que bom!
Penso no ficar versus o namoro. Do namoro é que vem o noivado e, depois, o casamento.
Os anos vão caminhando e o ficar tem superado o namoro. Parece que não existem mais as pessoas que querem um relacionamento mais duradouro. Parece, mas não é! Ainda existem sim, estas pessoas! A dificuldade, a meu ver, é se encontrarem.Visualizo uma balada. É como se ali no meio existissem essas pessoas, mas estão misturadas a uma massa. A massa impede os encontros. A massa só quer beijar, se amassar, ficar louco, sentir o calor de outros corpos, sentir tesão. E aí, morre. A próxima será a mesma coisa.
Por que quem procura algo mais estável não encontra o seu outro? Assim, com o ficar vencendo, ficará cada vez mais difícil. Mas penso que não impossível. Ainda acredito no amor. Ainda acredito nos relacionamentos verdadeiros e que vivem através dos anos. É bom. Melhor ainda seria se os homens procurassem entender as mulheres. Mas não procuram. A mulher é tão doce, tão maravilhosa! Mulher precisa ser tratada com carinho. Não aos trancos (e barrancos).
Convivo com casais cujo relacionamento não é aquele mar de rosas. Culpa do homem, no meu entender. Está certo que mar de rosas, também, não existe sempre. Haverá sempre uma ou outra onda forte, talvez até tempestade. Mas dá para ser melhor! Eu, ao menos, me esforço para isso. E que boa fica a vida quando a gente ama, demonstra o amor, faz de tudo para que os conflitos fiquem longe. Que boa é a maré tranqüila...
Compartilhar a vida com alguém é necessário. Cada um de nós precisa.
Viva o diálogo. Viva o entendimento. Viva o amor. Viva o relacionamento. Viva a vida!
Parece, mas não é um sonho. Desejo que todos entendam assim, procurem, nunca desistam.

Velhas guerras

2007-03-14T15:30:00.000-03:00

11 de outubro de 2005.

Eu tinha lá meus sete anos de idade. Maria do Carmo era uma linda loirinha da classe do meu irmão. Eu cursava a primeira série primária. Nesta fase a gente diz que namora e tudo acontece somente em troca de olhares. Assim eu achava que ela era a minha namorada.
Pedro Américo era um menino também da mesma classe. Menor que eu, portanto. E nós brigávamos pela Maria do Carmo. Meu irmão me ajudava e ele também tinha seus ajudantes. Todos os dias, na hora do lanche.
Já se vão mais de trinta anos. Penso que se eu e Pedro nos encontrássemos hoje, a birra permaneceria. A gente guarda os inimigos. A gente guarda as rivalidades. A gente guarda as diferenças. Milhares de dias se passam e a gente não esquece. Até coisas de criança ficam guardadas. Lá, num porão qualquer dentro de nós. Os anos, porém, podem ter guardado as chaves e, quando menos se espera, ressurge aquela coisa ruim.
Por que somos incapazes de começar de novo? Será que até o fim os santos nunca vão bater? Antipatia eterna?
...
Nada parecido aconteceu comigo nesses últimos dias. Aconteceu com a Clau, no Orkut. Uma antiga rixa, coisa de mais de quinze anos, voltou à tona.
Chega a ser engraçado, se não existisse o lado péssimo. Chega a ser ridículo.

Pequenos mundos

2007-03-14T15:27:00.000-03:00

11 de outubro de 2005.

Um amigo só tem um assunto: softwares. O primo deste só fala em carros.
Na academia, quando chega o Diego, o tema é Corínthians.
A sogra só fala em jogo, ou bingo, ou cartas, e nas amigas que jogam. Às vezes fala dos netos, do que um ou outro aprontou.
Outro dia a TV Globo trouxe um senhorzinho, lá do interior do Mato Grosso (eu acho que era Mato Grosso), para São Paulo e Rio. Ele, com seus mais de setenta anos, vivera sempre a mesma vida na roça e queria conhecer a cidade grande e, principalmente, o mar. Deslumbrou-se. Ao encontrar, em plena avenida Paulista, com um desses atores que fazem-se de estátuas, não acreditou que fosse gente de verdade.
Sentei num boteco para almoçar, certo dia. Ao meu lado, três garotos. Eu não entendia nada do que falavam. Com o tempo, achei que o assunto fosse algum game, jogado numa das lan-houses de São Paulo.
Pois é assim. Penso que cada pessoa vive com seu mundo. Cada um parece ter seu pequeno mundo. O de alguns é muito pequeno, o de outros, maior um pouco.Muitas pessoas fazem questão de usar ante-olhos. Não querem enxergar além de um certo limite. Basta-lhes seu próprio horizonte.
Ontem falamos disso por um pouco, eu e uns amigos. Um deles, fazendo graça, perguntou: "E o meu, qual é o meu mundo?" Eu respondi que talvez fosse um picadeiro. É só palhaçada, o tempo todo. Será que nem um minuto pode ser mais sério?
Fiquei pensando no meu. Não somente em qual é o meu, mas no tamanho que ele tem. Até onde vai meu horizonte?
Por que a maioria das pessoas fica estacionada? Comodismo? Falta de interesse? Por que os horizontes não se ampliam?
E os dias passam. A vida vai ficando sempre aquela mesma vidinha... Que monótono!

Preguiça

2007-03-14T15:26:00.000-03:00

10 de outubro de 2005.

Há dias em que não deveríamos sair da cama...
Pessoas dizem isso, por exemplo, quando têm um dia ruim, daqueles em que nada dá certo. Outras dizem quando o dia está feio, nublado, frio, quando a tempestade é ao pé da letra e não somente nos afazeres. Outras dizem quando há preguiça. Sabe aqueles dias em que você não vê a hora passar? Pois é! Há os que as horas não passam... Você está louco para que o dia acabe e os ponteiros insistem em não andar. Parece que estão na "operação tartaruga" do metrô, vésperas de greve.
Meus últimos dias têm sido assim, meio preguiçosos. Falta vontade. Prendo-me somente ao meu mundo e quero todas as janelas fechadas.
São dias ruins, de pouca produção. Até a mente parece estacionar. Boring. Textos também não saem. Pensamentos. Boring.

Banana!

2007-03-14T15:24:00.000-03:00

7 de outubro de 2005.

Eu disse que seria o meu último almoço naquele lugar. Coisa cara! Além do que, quando se trata dos self-service, preço por quilo, eu acabo me acabando... Meu estômago fica feliz, meu bolso inversamente proporcional.
Comemos. Estávamos eu, o Vlad, e nossas quatro companheiras de trabalho.
- Sobremesa?
- Traga o cardápio, por favor.
- Três bananas fritas!
Eu nem me lembro das outras pedidas, mas eu e o Vlad ficamos só no cafezinho. Nada de doces!
A certa altura, Vlad:
- Beth, Beth, banana engorda e faz crescer!
E eu:
- Banana cresce e faz engordar também!
Que sutileza!

Maradona

2007-03-14T15:21:00.000-03:00

5 de outubro de 2005.

Estou para escrever desde que o astro argentino começou seu programa de TV.
Os fanáticos jamais entenderão. Entenderão somente aqueles que mais do que a paixão por uma camisa, amam o bom futebol, a arte, o talento, a mágica.
Quando nasci, Pelé ainda jogava. Quando comecei a entender, não o vi. Já era o início da época do Cosmos.
Vi o Zico, depois Maradona, depois Romário. No meio deles, Mário Sérgio. Esse, na minha opinião, menos falado e exaltado pela mídia do que merecia e deveria. Lembro-me do jogo que o Grêmio disputou em Tóquio: um espetáculo de Mário Sérgio!
Para não faltar na minha lista, dos mais novos é inevitável falar de Ronaldo, Ronaldinho Gaúcho e Robinho.
Esses, para mim, foram e são os gênios, os mágicos!
Dos lances que já vi do Gérson, admirei a precisão de cada lançamento a longa distância. Do Garrincha, os dribles que o adversário não via.
Bem, voltando ao Maradona, os fanáticos que me perdoem, mas foi lindo vê-lo jogar! Eu o admirei até quando jogou contra o Brasil. E torcia por ele.
O que quero dizer, e meu texto já se estendeu para além da conta, é que quando esse homem se meteu com drogas foi uma droga! Fiquei triste de ver como se acabava. Parecia nem querer ou aceitar tratamento. A Argentina comoveu-se. Morte. Eu já estava vendo a sua. Seria triste como a do Garrincha, que não teve correção. Não mais acompanhei o caso. Ouvi, vez em quando, alguma notícia, má notícia.
É bom vê-lo agora, mais em forma, com uma boa fisionomia, rindo, brincando, fazendo arte com a bola!
É bom vê-lo dançando com a Xuxa e outros muitos baixinhos!
Viva, Maradona, viva!

Macaca pára de fumar

2007-03-14T15:16:00.000-03:00

3 de outubro de 2005.

Foram dezesseis anos de vício. Quando os funcionários do zoológico de Xian (China) viram que o tabagismo estava deteriorando a saúde da macaca, projetaram um intenso programa de atividades para que ela esquecesse dos cigarros: passeio depois do café da manhã, sessão de música pop depois do almoço, ginástica depois do jantar e comida duplicada, acrescentando à tradicional dieta de arroz, leite e bananas, pratos de comida frita e os típicos raviolis do norte da China. Deu certo! Ai Ai, como é conhecida, largou o vício!
O que a matéria não diz: quantos quilinhos a mais ela ganhou? Está certo que o programa inclui exercícios físicos, mas...
Dizem que quem pára de fumar, engorda. Há, inclusive, testemunhos, como o da Lucia do Frankamente (texto do dia 30 de setembro).
Lucia, adoro seus textos!
Ah, a notícia estava hoje no UOL!

O que pensarão?

2007-01-10T11:03:00.000-02:00

3 de outubro de 2005.

Blog. O meu nasceu porque eu sempre escrevi.
Perdi muitos textos. Muitos outros eu mesmo descartei porque já não faziam mais sentido. Eu os tinha em papel. Alguns viraram arquivos de Word. Os novos já nasceram assim. Mas eu sempre os escondia. Criava uma pasta lá no que eu achava ser o subsolo do subsolo do micro, no lugar onde ninguém entraria, no escuro, breu total. As pessoas do meu cotidiano não deveriam ver. Eram coisas minhas! Até que saíram do submundo para um esconderijo na rede mundial. Eu poderia guardar tudo, os meus e outros textos que gosto, em algum lugar que não o meu micro. Outras pessoas até poderiam acessar, mas quantas seriam? Quantas me conheceriam? Então, que ficassem lá!
Não sei bem a razão, mas tenho pensado muito no meu blog. Vontade de escrever, vontade de atualizar, vontade! Alguns blogueiros querem audiência. Choram por um comentário de alguém que está sabe Deus onde e sabe Deus quem é. Alguns querem simplesmente falar de si, contar seus dias, suas aventuras, seus sucessos, suas frustrações...
Alguns querem um diário, como um daqueles com cadeado que as meninas usavam e talvez até ainda usem. Ali estarão os maiores segredos, de uma espécie semelhante à daqueles que eu escondia... Os meus nem eram segredos, mas eu queria que ninguém soubesse o que se passava na minha cabeça.
Alguns sonham em ser lidos, como escritores. No orkut há até comunidades relacionadas: pessoas que se acham escritor, pessoas que desejam publicar um livro, pessoas que querem compartilhar seus textos... Bom é descobrir que as pessoas que sabem escrever existem! Tenho encontrado muitas coisas boas, interessantes, engraçadas. Tenho ficado feliz porque eu não depositava muita confiança no futuro. A língua e a linguagem estão mudando. Cada vez encontro mais redações mal escritas. Pontuação zero. Lógica de raciocínio zero. Começo, meio e fim, então, nem se fale! Nota negativa!
Voltando ao meu espaço, que nasceu para ser um esconderijo, penso hoje de maneira diferente. Eu também quero ter audiência. Eu também quero compartilhar o que penso. Eu também quero ser escritor. Eu quero tudo! Mas não ficarei chorando por não ser reconhecido. Aliás, há muita gente melhor do que eu em idéias, em humor, em criar coisas que as outras pessoas gostam. É aí, inclusive, que vejo o quão longe estou de ter o que quero. E já nem sei se quero mais.
De qualquer maneira, continuarei escrevendo. O engraçado é que, tendo em mente que pessoas lerão, eu poupo algumas palavras, alguns pensamentos. Penso no que elas pensarão... Será que eu deveria? Ah, foda-se!